И для кого ж поэты пишут,
Ломая фразы и слова…?
Лишь полночь сумрачная знает,
Да безразличная луна…
Да ветер шумный, заполошный,
Что бьётся каплями в окно…
Да разговор тот нервный, прошлый,
Который спрятался в вино…
Лишь знает опечаленный прохожий,
Который что-то на листочке написал
И, на тот стишочек схожий,
Свой стих загадочно шептал…
Лишь знает юная девица,
Поэму сочиняющая в ночь…
Под утро ей парнишка снится,
Который убежал смущенно прочь…
И знают годики седые,
Они, с улыбкой глядя на закат,
Все вспоминают те слова простые,
Скамейку ту, цветы и сад…
В столе лежит листочков кипа –
В них мысли ворохом кишат…
И для кого ж поэты пишут…?
Кто ж прочитать стишочек будет рад…?