...так вот как было: пала наша Троя...
Не то, чтоб мы хлебнули много горя,
но быт банальный был сильней вдвойне...
Когда крик детский сон твой не тревожит,
не пахнет в кухне булочкой творожной,
то умирает всё, как на войне...
Вновь достаёшь топор из горькой каши,
и, наплевав на то, кто что там скажет,
ты делишь мир двоих напополам...
Но отчего всего лишь половиной
души и сердца, что почти остыло,
"Другой тебя -клянёшься- не отдам"?
Твой сон был потревожен аритмией
и до утра ты, повторяя имя,
едва ходил, прерывисто дыша,
а через миг, минуту, день, неделю,
переболев, ты говоришь - "Поеду",
спасая всё, что было и себя...
И едешь, чтобы склеить вместе части
его привычек, слов и крохи счастья -
то малое, что потерять нельзя...
Ты пожалеешь может быть когда-то,
но остаёшься, всё простив, в объятьях
его в квартире съёмной....навсегда.