Нация, как компост,
Часто лежит и не знает,
Что из её среды
Медленно прорастает.
А прорастает часто
В ней и осот, и бурьян,
Ну, а совсем уж просто,-
Бунт и большой смутьян.
Кто превращает нацию,
Лишь для себя, в компост,
Тот превращает оную,
Вместе с собой, в погост.