(Эссе)
По капле слезной жизнь стекает
куда-то вниз… быть может, вверх…
надежд все меньше оставляет
на даже мизерный успех
тьмы-тьмущей планов дерзких, смелых,
должны что были изменить
скелет конструкций неумелых,
интуитивно возводить
какие прежде приходилось
для наведения мостов,
миривших глупую строптивость
с нелегким опытом отцов…
И сказки жизни все суровей,
их привлекательность на нет
стирается у изголовий
ночей, разбившихся о свет…
Сны проиграли состязанье
с тиранкой явью – весь итог,
их цвет бесцветности влиянье
перебороть, увы, не смог…
С годами шире круг сомнений
и поиск выхода острей
из подозрений, из смятений,
из душных мрачных лагерей,
что строим сами добровольно
в самих себе, себя любя,
парадоксально и крамольно
ввергая в них самих себя,
и, как слепые, ход на волю
наощупь тщимся обрести,
игре согласно – карамболю
биток в двойной удар вплести…
Но неожиданно откроет
незримый кто-то тайный ход,
тропу, что лентой синусоид,
петляя, в тайный сад ведет…
Неизъяснимо что-то дрогнет
в душе… дремавшая струна?..
и, завибрировав, не смолкнет –
в ответ заплачет тишина…
И ты, открытием сраженный,
стоишь в тотальной немоте
и знака ждешь, не убежденный
ни в смелости, ни в правоте
предполагаемого шага,
что робость сделать не дает,
но… просыпается отвага,
и нерешительность налет
снимает мерно слой за слоем
и оголяет стержень нерв,
и ты готов себя героем
помыслить, суетность презрев…
[былое было былью-болью…
безумству будущего быть! –
бесцельно бьющее бездолье
блаженством бреда бороздить…]
В раздумье подойдя к порогу,
за дверь заглянешь ты… но вот
почует смутную тревогу
душа, увидев… эшафот,
что средь цветов стоит увитый
стеблями крепкими плюща,
а перед ним – казнящий, скрытый
надежно складками плаща…
Перешагнуть порог – огромен,
наполнен сутями соблазн –
желаньем скорым неуемен,
ты все же спросишь – в чем изъян?..
Вопрос безвольно повисает
в эфире пряном, аромат
капкана сада убеждает
забыть возможный путь назад…
А тот – в плаще – лишь на мгновенье
протянет чашу – в ней плоды
с нектаром терпким вдохновенья,
и чашу эту примешь ты…
Обряд свершится ритуальный –
за горстку призрачных свобод
глоток нектара – мир сакральный
под покровительство возьмет
тебя, вздохнет со снисхожденьем:
– Я беспощаден, знай, смельчак!
…на грани самоотреченья
воскликнешь: – Мир, я твой!..
Итак,
еще один из нас отравлен
нектаром-ядом вящих строф,
и за награду – обезглавлен! –
на эшафот взойти готов…
Готов к бесчисленным потерям
в обмен на выстраданность битв
в душе… не к полу- – к полным мерам
в борьбе за искренность молитв…
В горячем пламени сражений,
метафор грезится набег,
и половинчатость решений
уже отвергнута навек.
Освобождать слова из плена –
небес дар! – миссия твоя,
словам немыслима измена,
они – опора бытия…
И ты шагнешь, приняв проклятья
от мира бед, обид и снов,
падешь в раскрытые объятья
гипотетических стихов…
Водоворот стихов сложений
захватит, взбадривая дух –
ночных до изнуренья бдений,
от рифм пощечин-оплеух…
Существования безликость
тебе отныне не грозит,
и созидать новь ненасытность
тебя всецело поглотит…
Но пытка станется напрасной,
коль мысль в исторгнутой строфе
случится подло безучастной
к обряду аутодафе…
Безмерен искус спеть легенду –
рожден души переворот…
Но эшафот сдают в аренду…
и ты взойдешь на эшафот.
***
Владыка сада-континента –
Поэзия царит… гнетет…
Не всем посильна гнета рента…
Но как же сладостен сей гнет.
А. Молебсо
Февраль – Апрель 2024