Народа много, в поминальный день:
И справа, слева, спереди, и сзади…
Ерошит ветер седые мои пряди,
А туя дарит запах свой и тень…
Ну, здравствуй, мама! Я пришёл, к тебе.
Принёс цветы, лампадку, угощения…
Что гостем редким стал, прошу прощения…
Катилась капля, по портрету, вниз, к губе…
Казалось, мама шепчет: « Ты, прощён!
Ну, а слезинка – это капля-радость…»
Быть может, шёпот этот – ветра шалость?
Смотрите, как целует он пион!..
Потом, я шёл к отцу, к его могилке,
В пути, встречая, множество людей.
Здесь много ветра, солнечных лучей,
Как и любил отец любовью пылкой.
Кричат фазаны, рядышком, в кустах.
А с неба льются жаворонков песни…
Нет места, телу, краше и чудесней,
Когда душа витает в облаках!
Бать, я пришёл, чтоб рядом посидеть,
Поговорить о прошлом, о хорошем…
Мёл ветер пыль дорожную – порошей,
Из ковылей, сплетал седую плеть…
Я не спеша, наполнил рюмку водкой,
И прошептал:
- Ну, со свиданьем, бать!..
Эх, горе горькое, тебя, мне не поднять,
Пылишь, как ветер ты, тяжёлою походкой.
И сколько бы, не пролетело лет,
Груз тяжести для горя, не изменчив.
Всё так же давит сердце он и плечи,
Да и слезами застилает свет!