С зерцала смотрел на тебя потусторонний мир, и писатель говорил про себя,
и историка рука писала хроники лет, и писатель внезапно замолк,
писатель не может молчать, и сказал, не умеешь в зерцало ты смотреть,
и писатель сказал, а у зерцала своя игра, ты только посмотри на себя...
Видишь, там на стене, отраженье твое,
под ним сотни страниц, напишу про тебя,
а когда надоест, пусть забудут меня,
смотреть на века, смотреть на века, смотреть на отраженье свое.
Но зерцало не то, отраженье умерло, и писаря рука устала от того...
Скажу я тому, кто себя прославлял, отраженья уже того нет.
Удивил мир меня, я его открывал, и думал, это мой сон,
да вот только у того сна, окончание столетия подошло...
Видишь, там на стене, отраженье твое,
под ним сотни страниц, напишу про тебя,
а когда надоест, пусть забудут меня,
смотреть на века, смотреть на века, смотреть на отраженье свое.
Видишь, там на стене, отраженье твое,
под ним сотни страниц, напишу про тебя,
а когда надоест, пусть забудут меня,
смотреть на века, смотреть на века, смотреть на отраженье свое.