Росчерк молний сквозь тучи
и лимит на елей.
Во сюжетик закручен
в жизни странной моей!
Во саду-огороде
на просторах души
Карабас злобный бродит,
мыш лохматый пищит.
А Пьеро же слезами
море скорби создал.
Развожу я руками:
не Судьба, а – бедлам.
Черепаха Тортилла
(та, что тайны хранит),
на курорт укатила –
бесполезен визит.
Буратино не знает:
что, куда; да и – как?
В лебединой он стае –
перепутал спектакль.
Ждёт, когда же утёнок,
тот, чьё детство - не мёд,
подрастёт из пелёнок
и к собратьям придёт.
А пока носом длинным
крышку гроба долбит;
за стеклом – не Мальвина,
а царевишна спит:
интуиция-чудо.
Он «запал» на неё.
А любовь – не простуда,
просто так не пройдёт.
Будто воин у Трои,
трепыхается зря.
Надо, видно, построить
образ хитрый коня.
………….***…………....
2013г.