Страдания, неведомые им...
Непроливашка, кисти, рукомойник.
Раскрасив на лице красивый грим,
Художник, это равно что покойник.
Закрылась. Научилась рисовать.
Осознаю я это по крупицам.
А далее, забвение опять.
Я тупо отрубаюсь, мне не спится.
Приоткрываю правду этих мук,
Вся суть их - это слезы по живому.
По жизни, наступающей не вдруг,
О том, что можно как-то по-другому...
Бывает, что печаль берет свое
И тянет поясницу, ломит тело.
Посплю и потоскую, е-мое
И далее опять примусь за дело.