Он тих как мышь осенней ночью,
Немолод, нездоров и глуп,
Ему необходимо очень
Всё пробовать на острый зуб.
Он любопытен как ребёнок,
Порой от гнева корчит рот,
В свою "профессию" влюблён он,
И без любви, боюсь, умрёт.
Всегда страдает от безделья,
Ни сна не знает, ни стыда,
Но верной и безмолвной тенью
Шагает по моим следам.
Он водит по странице жалом,
Скребёт когтями от тоски,
А я испытываю жалость
К подобным авторам таким.
Себя он гением считает,
Но здесь поможет только врач.
Ах, неизвестный мой читатель,
Мой неприкаянный стукач.
15 мая 2024