Приснилось - во дворик вхожу, не спеша,
с пустым палисадом и мёртвым колодцем.
Подумать - а здесь и взрослела душа
из детских фантазий до мыслей о плотском.
И вот доигралась, о плотском ни-ни,
проснёшься - вставай и глазами ворочай -
что снилось-то, Господи? Передохни,
помучайся памятью, будто бы порчей.
Наслали? А кто? Темнота? Этажи?
Фантомные боли страстей и печалей?
Твой двор - обиталище бывшей души,
не детской, а взрослой уже, одичалой.
Ну, снится, подумаешь... Спишешь потом
на возраст и нервы, беда небольшая
лишь в том, что лепечешь обугленным ртом,
давно позабытое приукрашая.
Что было, то было, играй, не играй,
в стихах полуправда, как проигрыш в теме.
Не нужно писать про потерянный рай,
что время растратил не там и не с теми.
Неправда, и плотского было с лихвой,
и всякого-разного тоже хватало,
но кто-то сломал механизм часовой,
и ржавчина метит остаток металла,
сдавая старьёвщикам корпус, браслет
и стрелки - попробуй их выкупить снова.
А сны - недостаточность прожитых лет,
поэтому снятся тебе, Казанова.
обрывки не детских немыслимых драм
во дворике каждом любого квартала,
и двор, и колодец, и брошенный храм,
где мыслям о плотском души не хватало.
Приснится любовь, поднимайся, пиши,
оставив сомнения, боли, усталость...
И может быть, хватит на строчки души,
которой немного в тебе и осталось.