Фндрей Холод
Одно произведение, только лишь одно действительно достойное, может сделать вас популярным, несмотря на кучу хлама, написанного тоже вами.
Знать создал Бог нас, по себе подобию.
Лишь ограничил жизнь, как у раба.
Она короткая, вложил нам философию.
Надежду дал, и чуточку ума.
Потом раскаялся своей затее.
Но было поздно, что либо изменить.
Процесс пошел, но вяло, еле - еле.
Потоп, как следствие, содеянное смыть.
...........
Я чувствую пульс твой, волнение, радость.
До кончиков пальцев-мурашки по коже.
Застыв в поцелуе, как мёд его сладость.
Ни с чем не сравним он, мы стали дороже.
Мы стали любимей сердцами и ближе.
По жизни мы долго друг друга искали.
И вот мы нашли, и что нами движет?
Хотим мы тепла, мы скитаться устали.
...........
Моя дорогая, не блещет красою.
Не стройностью стана, не русой косою.
И платье простое мышиного цвета.
Она не снимает от лета, до лета.
И как мне не стыдно, порой я не скрою.
Её дорогую купаю и мою.
Ей платье снимаю рукою несмелой.
Затем, чтоб увидеть желанное тело.
Губами коснуться, единственной в мире.
Мою дорогую - Картошку в мундире.
Когда мыслям тесно, не всегда это бывает, выливаются итересные строчки. Короткие стихо становятся в будущем песнями. Мне не нравится выражение, - Песенный текст. Звучит холодно, как буд - то штамповать. Некоторые и штампуют. По моему строчки должны обладать магнетизмом, своей аурой, как и красивые стихи, которых становится всё больше и больше. Наш язык удивителен, неповторим.
Знать создал Бог нас, по себе подобию.
Лишь ограничил жизнь, как у раба.
Она короткая, вложил нам философию.
Надежду дал, и чуточку ума.
Потом раскаялся своей затее.
Но было поздно, что либо изменить.
Процесс пошел, но вяло, еле - еле.
Потоп, как следствие, содеянное смыть.
...........
Я чувствую пульс твой, волнение, радость.
До кончиков пальцев-мурашки по коже.
Застыв в поцелуе, как мёд его сладость.
Ни с чем не сравним он, мы стали дороже.
Мы стали любимей сердцами и ближе.
По жизни мы долго друг друга искали.
И вот мы нашли, и что нами движет?
Хотим мы тепла, мы скитаться устали.
...........
Моя дорогая, не блещет красою.
Не стройностью стана, не русой косою.
И платье простое мышиного цвета.
Она не снимает от лета, до лета.
И как мне не стыдно, порой я не скрою.
Её дорогую купаю и мою.
Ей платье снимаю рукою несмелой.
Затем, чтоб увидеть желанное тело.
Губами коснуться, единственной в мире.
Мою дорогую - Картошку в мундире.
Когда мыслям тесно, не всегда это бывает, выливаются итересные строчки. Короткие стихо становятся в будущем песнями. Мне не нравится выражение, - Песенный текст. Звучит холодно, как буд - то штамповать. Некоторые и штампуют. По моему строчки должны обладать магнетизмом, своей аурой, как и красивые стихи, которых становится всё больше и больше. Наш язык удивителен, неповторим.
Произведений: 708
Получено рецензий: 304
Написано рецензий: 738
Читателей: 57149
Произведения
- Посвящается Денису Давыдову - любовная лирика, 17.04.2014 22:43
Кроткие стихо (26)
Судите сами. (12)