Саша Македонский

26 июня 2008, 23:59
...время.... так странно........

............знаю....а что ты знаешь?

долгий разговор с тишиной и ещё..... мокрые листья на деревьях... когдас неба льётся вода возникает такое ощущение как будто самГосподь играет пальцами дождя по клавишам листьев... мерно так играет...

...ожидание... глупо....

а зачем? ведь не дождёшся.....

...........знаю....а что ты знаешь?

сумрак... а я всё же надеюсь....



первый: -" сегодня ровно год"

второй: -"да, и видимо в честь этого наши проиграли испанцам"

второй: -":-("



....................... ну и что, ... чего ты ждал? что чтото изменилось.... глупец...

....знаю, ....а что знаешь ты?....ничего! тебе не понять!! знаешь ты что такое любовь?

.............наверное ....нет...

......осталось много слов которые я уже никогда не скажу...и столько взглядов глаза в глаза которые уже не встретятся...никто! слышишь!!!!!!!...Никто! НИКТО! никто не будет испытывать к нему чувств сильнее... а я... чтоя меня нет.... я думал, что я создавал его, а на самом деле было наоборот....... и знаешь.... так погано слышать и осознавать, что ты был всего лишь.... всеголишь.... арлекином, которым заполнили перерыв.... перерыв длинною в девять месяцев....... и даже несмотря на это я люблю....

.......что же это за любовь такая?

.....истинная.......

.....верю

.........не надеюсь...ведь стал самодостаточен...



..........а дождь все играл на листьях и он слышал его заунывную музыку... музыку жизни...

20.02.2010

Тех, кто тебя любит, нужно убивать*.
Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ни от куда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда.
И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит. Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас.А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды...

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных