Александр Юрьевич Соболев
В конце 2016 года он стал победителем в "Вечерних стихах". Яркий, ни на кого похожий дар. Сильные стихи, которые запомнились многим.
Оказывается, больше не будет новых стихов. Александра не стало 5 сентября 2023 года .
Откройте его страницу, перечитайте или прочтите впервые эти зрелые, очень непростые тексты.
Александр Юрьевич Соболев
Светлая память поэту.
О стихосложении
1.
Сначала появляется строка…
…которая, вниманием владея,
туманно намекает на идею,
едва определимую пока.
И кто бы знал до этого момента,
что муза, залучившая клиента,
от всей души вручит кота в мешке?
Заявится восторженная нимфа –
и вертится заезженная рифма,
как вошь на гребешке...
Строка, не признающая отсрочки, –
с наивностью проклюнувшейся почки,
с томлением набухшего зерна
она и ждёт, и жаждет, и стремится –
а ты сейчас – и бездарь, и тупица.
Напрасно заунывная зурна
проигрывает бездну вариаций.
С три короба одних аллитераций –
а толку ни хрена.
Высматривая будущего знаки,
пожухлые лексические злаки
упрямо культивирует стилист.
Попробует на вкус – одна полова...
И фраза вяжет рот, и вновь ни слова
не выдавить на лист.
И он с досадой пёрышко кладет
и даме объявляет нелюбезно,
что новые попытки бесполезны,
что дело не пойдёт.
2.
Но вот, когда ты музе дал отставку,
когда идёт здоровье на поправку,
когда, казалось, кризис миновал –
та самая, первичная идея
войдёт с неумолимостью злодея –
и поражает душу наповал!
Та самая, первичная строка,
блестящая, а может быть, скупая,
твои грехи мгновенно искупая,
приобретает функции курка
для напряжённой арбалетной стали.
А дальше... как любовь на карнавале,
где все и можно, и как раз пора,
где всё определённо состоится,
где утром просыпается царица
в объятьях школяра.
И кто дарит, и кто овладевает...
Слагаются, растут, отвердевают
в едином непрерывном катаклизме
рифмованного смысла острова,
и остается только удивляться,
откуда, в самом деле, могут браться
в таком небезупречном организме
такие совершенные слова!
Но удивленью – миг, а делу – время...
…Ломает корку огненное семя,
и каждый вдох – короче и плотней,
а каждый выдох – стопами размечен,
и черпаешь из океана речи
по праву говорящего на ней.
Причудливые формы принимая,
реальный, как ведическая майя,
но лишь тебе открывшийся мираж,
отзывчивый на жадный голод крови,
изменчивый в самой своей основе,
ложится под граненый карандаш.
И мысли смелы, и слова покорны,
и гул преображающего горна
непререкаем, неостановим,
и благодарной радости избыток...
Когда бесстрастно свёртывает свиток
незримый шестикрылый серафим.
3.
Уже свершён над пропастью полёт,
уже дыханью попросторней стало,
а эта совокупность материала –
ну, что же, с этих пор она живёт.
Она живёт, и жить – ее забота.
Сметаются остатки шелухи,
стираются неточные штрихи...
Заслуженно-ленивая Суббота…
И, может быть, теперь возникло что-то
с названием "стихи".
https://stihi.ru/2016/12/20/5082
Другие статьи в литературном дневнике:
