Дожди

Ох, какие бывают дожди! Летом, конечно. Солнечные, мгновенные такие, из ниоткуда. С огромными, полулитровыми, каплями, теплыми, как из душа. И сразу пахнет чабрецом... В мокром блестящем воздухе перемешиваются запахи мокрой мяты, бархатцев, молодой цинии, лаванды, но все таки самое главное-это, конечно, чабрец! Он король мокрого травяного садика!

А бывают дожди занудные. Моросящие, всепроникающие, не кончающиеся день, другой, третий… Выматывающие своей бесконечностью до дрожи в пальцах, до откровенной, бессовестной ненависти к самой матушке-природе. Это, понятное дело, осенью.

А этот дождь был никакой. Ну вот никакой абсолютно. Знаешь, такие бывают люди. Ни внешностью не отличаются, ни чем- либо другим. Не в том смысле, что некрасивые. А вот ни красоты, ни некрасивости. Ничего притягательного, и ничего отталкивающего. Вот как лист бумаги без единой закорюки. Причем не изысканный лист с монограммой и духами пахнущий, и не затасканный и помятый. А так себе лист, просто серенький. Наверное, у таких людей все, как у других-чувства, нервы, счастья. И вода у таких дождей, как у прочих. Наверное… Но от этого не легче.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 13.09.2018. Патент
• 12.09.2018. О гармонии
• 11.09.2018. Дожди