Ольга Гуляева Бабья песня

Оказией из Красноярска попала в мои руки книга стихов Ольги Гуляевой "Бабья песня".

Открыл...и - первая строфа:

"Какой-то странный холод изнутри
И что-то очень жаркое снаружи...
А разум раскорежен и недужен,
Как полумертвый, самый первый Рим..."

Мой добрый знакомый и друг, в прошлом физик-ядерщик, а ныне - один из самых известных оценщиков (специалист по оценке нематериальных активов - НМА), оценивающий НМА орбитального комплекса "МИР", атомной промышленности, технлогий ХХII-го (будущего!) века, сам пишущий потрясающую прозу - сказал однажды: "Поэт или писатель сам все говорит о себе в первых 3-4 строках..."

Я увидел известного мне по Стихи.Ру автора (более того - коллегу по совместной работе в пьесе "Неевклидова сказка", где она - Жрица) в абсолютно новой форме. В формате книги.

"Жизнь уходит...жизнь проходит
В размышлениях о жизни,
В разговорах о погоде
и другой белиберде.
Безразмерное терпенье
Скоро будет на исходе.
Где-то есть, наверно, счастье,
Но никто не знает где.

И любовь походкой странной
Вдруг ушла, виляя задом,
Растворившись в море срама
И нехватке теплоты.
Если вечно трогать шрамы,
Это скоро станет адом -
Жутким, страшным и кромешным -
Это знаем я и ты..."

Поэты прошлого - так не думали, так не говорили. Эти стихи похожи на репортаж...с петлей - на сердце. В этих стихах нет будущего, есть только "осколок" прошлого, и тупое настоящее время - жить в котором невозможно.

"Это просто какой-то праздник!
Можно громко, а можно тихо!
В ожидании смертной казни
Не бывает капризов и бзиков.

Можно лаять и бить тарелки,
Материться прокуренным басом...
Только все это как-то мелко
В ожидании смертной казни.

Можно плюнуть с вареньем в тазик.
Можно напиться с горя
В ожидании смертной казни...
Ну и что. На нее ж мораторий..."

Поэта связывают с жизнью множество нитей. Бог, природа, близкие, друзья, враги, другие поэты...собственный мир, который Поэт создает из всего, что вокруг него и над ним. Прочность этого строительного материала зависит только от его таланта и духа.

"Опять смешно и грустно на душе -
Душа - ведь это, верно, где-то слева? -
Я снова королева в неглиже -
Хоть голая, но все же - королева.

А может - королева - и не я -
Не только у овец бывают клоны...
А я в "круговороте бытия" -
Как белый карлик...
Или белый-белый клоун..."

Похоже на А.Вертинского - тональностью и образом. Что это? - "внутренняя эмиграция"?
От самой себя? Родины? Всего, что окружает? - боль это или безразличие?

"Комната окнами на восток...
Не я жестокая - мир жесток.
Я собираю ненужный хлам -
Платки и платья по пыльным углам.

Комната, окнами на восток:
Вид из окна: жестяной водосток...
Сидела в клетке из белых рам
В надежде бледной на счастья грамм.

Здесь в красном шелковом кимоно
Мрачная дама пила вино -
Искала истины мутный исток
В комнате - с окнами на восток.

И на одной из каменных стен
Чья-то живая тревожилась тень,
И мрачную даму прижало к стене...
Но дама была не внутри, вовне
Более странной чем сфинксов сто
Комнаты, окнами на восток."

Да...это - почерневший Серебряный Век. Почерневший и покореженный. И душа - антиквариатная лавочка, со случайными посетителями, без гроша в кармане.

Ключ книги - стих (15 строф), - не стих даже, а плач:

"Зареветь бы...заплакать что ли...
Но сегодня еще не просили.
Эта песня - о бабьей доле -
Много женщин ее голосили."

....
"Пили водку мужья и братья,
Матеря непосильность работы -
Оставалась она виноватой
В пересолах супов и абортах.

Не ища в своей жизни смысла,
Редко плакала, мало рожала.
И запретные всякие мысли
Вырезала кухонным кинжалом.

Но накрыли однажды беды,
И, оставив какое-то дело,
Превратилась в Царевну-Лебедь
И на белых крылах улетела."
....
"Всем простила. И все простила.
И взялась же откуда-то сила.
И парила на белых крыльях,
Просто пела, не голосила.

Много женщин за нею следом -
Находя в горьких судьбах сходство,
Побросали мужей без обедов -
Улетели в тот день от скотства.

Заискрилось небо от крыльев,
Зазвенел чистотою голос -
Просто пели. Не голосили.
Эту песню - про женскую гордость."

Вот такое - чудо!..чернота и беспросветность, и вдруг = полет. Да еще и коллективный, где ЛГ - вожак стаи. Не будь этого стиха - книги бы не было.

Поэт - каким бы он ни был, он учит нас ЛЮБИТЬ ЖИЗНЬ, во всех красках и состояниях. Иначе...он - убийца и маньяк своей души и душ читателей. Настоящий Поэт и умирая, находит в себе силы - воскреснуть. Чтобы потом жить уже вечно.

На Стихи.Ру живут и здравствуют - живые поэты. Ольга Гуляева - в их числе.

Читайте ее:

http://www.stihi.ru/avtor/muhtar

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.02.2012. Неизвестный автор
• 28.02.2012. Писарница и меньачница
• 27.02.2012. Белград. Утро. Отель.
• 13.02.2012. Ю. В. Андропов стихи
• 07.02.2012. Ольга Гуляева Бабья песня
• 01.02.2012. Орел или решка