Смотри, как трепещет тростник на ветру. Но ветер затих и тростник...
Иногда ко мне прилетает ветер. Ветер моего детства. И тогда … я вспоминаю всех живыми. Живыми, а не мертвыми.
Мир велик. Мир огромен. Почему же мы так малы и незаметны в нём? И почему в нём так много лишнего и ненужного? Этот мир нам чужой. Мы пристроились в нем на какое-то мгновение. С боку припеку. Мы и есть то лишнее, избыточное, чужеродное, что постоянно ощущает свою чужеродность и потому старается уцепиться, удержаться в нем, привнося в него контрабандой и устанавливая какие-то смыслы. Смыслы внутри бессмысленного. Толкуя всё вкривь и вкось в соответствии со своей странной природой.
Все эти смыслы так же эфемерны, как и мы сами!
Мы пытаемся цепляться за действительность, утверждая,что у нас есть на неё какие-то права. Нет ни у кого и не у чего никаких прав! Права – это миф. Ложь. Чушь собачья. Прав чаще всего тот, у кого круче нрав. А ещё чаще – подлее. И совсем часто, когда и то и другое. А вообще, что здесь правота, а где правда – один хрен.
Говорят, для нашей правоты нам нужен Бог. Однако, самое скверное здесь то, что уже давно изобретена монополия на него!
