Мне нравится бывать в твоих садах
и в городах, поросших сон-травою,
где каждый стебель говорит с тобою,
оставив привкус крови на губах...
Мне нравится смотреть сквозь пелену
разлившегося под ноги тумана,
как купола меняют очертанья,
когда, впиваясь шпилем в полынью
небес, что расплескались под ногами,
не ищут отражения в глазах,-
величием своим внушая страх
пред синей бездной между берегами
нависших туч - опухших чьих-то век
от слёз и нескончаемых бессонниц,
пред голосами колокольных звонниц,
когда минуты ускоряют бег...
а ты стоишь и, будто бы, не дышишь,
внимая только шелесту садов
под ветром, что цепляется за крыши
твоих, травой поросших, городов...
