Новые стихи Ларисы Миллер. Журнал Семь искусств*** Когда я навела на резкость, То увидала, обомлев, Всё простодушие и детскость Рассветных песен и дерев, С которых песни доносились; Узрела лихость сквозняков, Что, как безумные, носились Средь разноцветных пустяков, Придав им живости и блеску, И – Боже правый, что за прыть! – То задевая занавеску, То жизни тоненькую нить...
*** Ну вот опять и я и лето, И гром, и дождик проливной, И день, ушедший от ответа На тот вопрос, что задан мной – Мол, как, какими, мол, ветрами, Судьбами нас на этот свет… - И блики на оконной раме, Вновь заменившие ответ... *** Весна – это время немыслимой встречи Того, что поблизости, с тем, что далече. Весна – это счастья и горя братанье, Отчаянья с робкой надеждой свиданье, Записка любовная в тонком конверте Взволнованной жизни к тоскующей смерти.
*** А скоро встрепенётся сад, Переведут на жизнь назад Несуществующие стрелки, И примутся играть в горелки С тенями вешние лучи. Ну отучи нас, отучи, О Боже правый, ждать дурного, Заверь нас в том, что можно снова Начать сначала. Не молчи... *** О Боже, Боже, всюду изразцы И витражи, и всякие красоты, Похожи дни на сладостные соты… Вы преуспели, пришлых душ ловцы. Забыто всё: и горести, и гнёт, С дней италийских слизываю мёд. Флоренция
*** Муравьи и ромашки, Ромашки, жуки, муравьи… Ни единой промашки, И губы – в клубничной крови, Ни единой осечки, Всё в яблочко, в точку и в бровь, В ослепительной речке Смываю клубничную кровь.
*** А Россия сама не своя, Не своя, не твоя, не моя, От России лишь рожки да ножки, И любимые мною дорожки, Что бегут сквозь глухие года И давно не ведут никуда.
*** Но ты живёшь в такой стране, Что, будь ты хоть в стальной броне, Она спасёт тебя едва ли. Здесь жить веками не давали, Ищи покой на стороне. Но фокус в том, что и покой На стороне – он не такой, Как ждёшь. А здесь, по крайней мере, Понятно всё, что в атмосфере, Знакомо всё, что под рукой.
***
Жертвам безумной распри посвящаю
А люди всё бегут, бегут По той земле, что населяют. А в них стреляют и стреляют, Их здесь совсем не берегут. Они бегут с узлом в руках, С младенцем сонным на закорках, С мечтою об уютных норках, Где тишина, как в облаках.
А впрочем, гонится и там Беда за ними по пятам.
Июль 2014 г. © Copyright: Ирина Юрская, 2022.
Другие статьи в литературном дневнике:
|