Не знаю, как диастолы и систолы,
но кровь стучит и взбрыкивает пульсами.
И половина лета перелистана,
а я бледна, как бабочка-капустница.
Недели, тормозя слегка на вторниках,
несутся вскачь, ретивые и рьяные.
И тонкая руки твоей моторика
меня с ума сведёт на расстоянии.
При этом под домашними арестами
с тобой уже пол-лета просидели мы…
Когда я вышивала в детстве крестиком,
ты выжигал, наверное, по дереву,
а может, что-то лобзиком выпиливал,
поэтому моторика и развита.
Пора бы нам из душного и пыльного –
на воздух, а куда – какая разница?
Куда-нибудь – снимать с ладоней статику,
поводья бросив, разгораться заревом.
А то пол-лета мы уже растратили,
отдали, распылили, разбазарили.
