Жизнь. Александр Чулков
Жизнь это то, что цветами ложится на плиты могил?
Может быть, то, что от рифм ожидает последний дебил?
Нет! Это то, что приходит, как муза к тебе, в неглиже.
Жизнь — это то, что один вложит в страсть, а другой в Фаберже.
Жизнь, я люблю, как ты всё попирала, садясь в самолёт...
Страх, униженье, возможность финала, супружеский лёд...
Я обожаю, как ты говорила: «...любимый!.. твоя!..»
Столько я прожил, никто не сказал мне, что жизнь — это я.
Жизнь — это то, что не знает ни формул, ни правил, ни схем.
Жизнь — это то, что творил для себя, но останется всем.
То, что берёг, но не прятал от глаз любопытно-больших.
Я и для малых открыл то, что тело — частица души.
Это, как пестик, тычинки, нектар, золотая пыльца...
Губы цветка... продолжение профиля... солнце лица...
Смотришь и таешь, себе говоря: «Не пугайся, держись!
Если её потеряешь сейчас — потеряется жизнь.»
Всё станет пресным, как было вчера — суета и возня.
Разве я жил без любви? Вспоминаю... Не помню и дня!
Жизнь — это то, что тебя обнимая, ласкает рука...
Это — твой запах, улыбка... вся ты!.. Остальное — тоска.
Всё остальное — набор декораций, судьбы антураж...
Жизнь, как essence, сестрёнки и братцы, не передашь!
Словно снежинки кольнувшая истина — миг... и адью!..
Жизнь — это то, что случившись, возвысило душу твою.
2013
Другие статьи в литературном дневнике:
