***

Обнажённая в интерьере

А для чего ещё жить, если не затем, чтоб писать стихи?
Ничего этим не зарабатывая (пара комплиментов не в счёт).
Ведь жизнь, как река — она всё равно течёт,
унося нескончаемый мусор обыденной чепухи...

А для чего просыпаться утром, если не затем, чтоб тебя найти
рядом, живую, тёплую, пахнущую, как вьюнок?
И осторожно гладить, отыскивая пути
туда, где всего начало: жизни, желания, ног...

А для чего эти книги, если все выбирают экран?
Картины, когда искусство понятно для одного
из целого миллиона? И дорого, как шафран
то, что по существу не стоит совсем ничего.

Воздух, которым дышу я вместе с тобой во тьме...
Свет полуночный, лунный... Солнечный свет зари...
Или тепло поленьев наперекор зиме...
Или огромность тайны, той, у тебя внутри...

Я говорю о том, что Бог никому не сказал,
в чём же он видит смысл нашей людской возни...
И даже не появился... Но атомы все связал
и все бугорки продумал в рельефе твоей ступни.

Подобно канадским клёнам и ты вырастаешь ввысь,
от пяточки до макушки пронзительно хороша.
Когда я тебя обнимаю, не думай, остановись,
отдай на погибель тело — пускай не умрёт душа.

Пусть губы мои ложатся во впадинки, как вода,
по бархату гладкой кожи текущая так грешно...
Пусть нежность не оставляет ни пятнышка, ни следа,
но память прикосновений не смоется всё равно.

Всё это твоё навеки, любви не коснётся тлен,
нет смысла иного, кроме наполнить ей кровь и плоть.
И каждый, кто это понял, да будет благословен,
его никакой кручине и смерти не побороть.

2016

Только Александр Чулков мог так написать!

Другие статьи в литературном дневнике:

• 18.01.2016. ***
• 09.01.2016. ***
• 08.01.2016. ***