***
Александр Чулков. Месса
В последний час не думал я о Боге,
не думал ни о ком,
я просто шёл, усталый, по дороге
к закату прямиком.
И нежным зверем колосилось поле,
и ластилось у ног.
Смешно сказать, я был почти доволен,
что одинок.
С тропинкой пыльной, с небом было просто...
И с мотыльком...
И пах вечерний, тёплый, летний воздух
чуть молоком.
Ещё чуть той, которую в прошедшем
не разберёшь...
Ах, волосы её, мечта всех женщин,
как эта рожь...
Я шёл за ней, вот так же, через поле,
я был влюблён.
Я шёл бы век, и этим лишь доволен,
и окрылён.
Как я любил, ласкал её, как гладил!
Как мать дитя...
И строчки в поэтической тетради
росли, шутя.
И в новых душах прорастали зёрна,
чтоб стать со мной
весной любви, опять, не белой, чёрной,
всегда цветной.
Уходят вёсны, превращаясь в лето
иных картин...
Я гладил рожь, я улыбался свету,
я шёл один...
Один, туда, откуда нет возврата
в блаженство лет,
в которых ты ещё не виновата
и я не сед.
Туда, туда! Из вечной круговерти
людских проблем,
где ни забот, ни горечи, ни смерти,
где всё и всем...
И мы с тобой уже не помним боли,
не знаем лжи...
И пропасть не играет больше роли
за полем ржи.
2014
Другие статьи в литературном дневнике:
