Мокрый бульвар
Я часто вспоминал, что было
На память частых, нужных слов.
Но как же многое забылось,
На шум далёких голосов.
Старался в угоду минуте,
Ничуть себя не разглядел.
На улицах, которых память,
Маршрут свернуть не подоспел.
Живое делалось живыми,
Тогда красивее сказать.
Что может быть на отдалении,
На том и можно представлять.
И пусть, на памяти забвения,
Так дальше падает листва.
Всё, что утрачено, вернётся,
Тогда судьба была права.
Другие статьи в литературном дневнике: