***
Как накрывает ночь уставший город,
так тёмный хоровод втекает в мысли.
Зачем всё завершается так скоро?
Зачем мы так спешим к концам историй?
Секунды счастья. Остальное - числа
в календаре. Когда всё было? Даже
уже не вспомнить. Кажется, в субботу.
Позавчера. Но только персонажи
так изменились, будто серой сажей
покрыли их столетние заботы.
Мы так спешили по коротким тропам,
что не смотрели под ноги. И травы
истоптаны до пыли, и галопом
мы доскакали до огромной жопы.
А ведь хотели - до великой славы.
А ведь хотели - до хотя б крупицы
смысла. Но известно точно -
все могут неожиданно накрыться
огромной крышкой, не успев проснуться.
В любое время суток.
Все, досрочно.
Тогда - неважны возраст и достаток.
Но важно кто. Внутри. Кто будет рядом.
С кем ты в словах, вполне возможно, краток,
а взглядом долог. В ком полно загадок,
и все ответы - в царстве тридевятом.
Где ты стоишь посередине поля,
и что налево, что направо - вовсе
не так уж важно.
Главное - не страшно.
Григорий Ершов
Другие статьи в литературном дневнике:
