Сам с собойКак-то уже и привыкла, что никто не звонит и не пишет. И ждёт меня только один Фёдор Михалыч, на данный момент. А точнее - он тоже уже давно никого не ждёт. Но им спасаюсь. А по сторонам, всё же, смотреть приходится и там обязательно подстерегает что-нить такое, что «торкнет» и опять всякие несносные мысли появляются. Но мне как-то даже лень об этой всей хрене думать, страдать, ждать... Да, ну.. Устала. И толку нет никакого, ничего это не изменит. Всё становится каким-то далёким, и, как бы - не обо мне, и ко мне не применимым, как буд-то всё это для других людей, а меня это не касается и быть не может... Но хочется же, чтоб и обо мне... Короч, Фёдор, пора к тебе, а то много букав ни о чём... © Copyright: Эван Скотт, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
