***

вечернее
Леон Рушклион
И, значит, не будет толка от веры в себя да в Бога. © Бродский

вечер пропах жасмином и крепким виски.
небо размыто морем и посему,
кажется, даже звёзды садятся низко,
будто хотят с тобой полистать талмуд.
если навскидку: ты пустозвон и циник,
б-гу не веришь, фигу суёшь богам.
если копнуть поглубже – уже полтинник
строишь в себе разрушенный римом храм.

голубь лениво ходит твоим балконом,
тени в углах сгустились и потому
миру открыться настежь, хотя знакомо,
только чревато новым прыжком во тьму
странной страны, где вечно поддаты даты,
форточкой дышит тесных хрущёвок гам,
где излепили тучи таких пархатых.
впрочем, у яхве тоже чудил адам.

привкус полыни ниточкой на запястье
котель смягчит немного и оттого,
если и светит где-то аиду счастье,
только с одной - сумевшей слепить его.
воздух наощупь влажная мешковина.
ветер бормочет евой, шипит лилит,
шторой легко касаясь в твоей гостиной
женщины той, которая рядом спит.

и прищемив дразнящийся ветер трисой,
молча закроешь шторы и вопреки
всем голубям, богам и смотрящим свыше,
снимешь пылинку выдохом со щеки
дважды тебя сравнявшей с единым б-гом.
глину земную сдуешь с её ступней,
пледом накроешь и подводя итоги,
грешно уставшим мужем задремлешь в ней.
http://www.stihi.ru/2019/06/11/5183

Другие статьи в литературном дневнике:

• 23.01.2020. ***
• 12.01.2020. ***