Мы высоко - на темечке горы, а солнце резво катится в обрыв… Рисуй словами и на память щёлкай, включай прямую, поправляя чёлку. Вон, лето моет бронзовые щёки в прогретом водоёме ли, в реке, в случайной луже, в море средиземном, где волны, опоясывая землю, клокочут на испанском языке, и горизонт закатный терракотов… Твой голос прян и терпок… хрипотца… Ты мне - про Ганнибалова отца, про дерзких римлян, мавров и вестготов… Уже закат становится алей, а ты опять - про франкских королей. Я лишний раз не хмыкну, не вздохну, и всё гляжу в испанскую волну, она поёт мне “una noche mas”, и вечер подбирается чумаз, и, кажется, что нет его темнее… А ты… - про Монсеррат и Пиренеи, про Августовы римские колонны в готическом квартале Барселоны.
Пока зелёным светишься в сети, брожу с тобой по храму Гауди,
как будто,
незаметно,
мимо кассы…
проскальзываю вновь в музей Пикассо…
P.S
А ты, подобно римлянам, дерзая, мне смайлы шлёшь с сердечными глазами…
