Еще раз о снобизме.

Есть у меня знакомый. Это прямоухий шотландский кот Никас. У Никаса, вернее у его хозяйки, есть пылесос Вася, который ходит по квартире и собирает всю возможную пыль, и, разумеется, шерсть. У Никаса к Васе большая любовь. Кот внимательно следит за траекторией движения пылесоса, а потом ложится неподвижно у него на пути, пузом вперед. Вася подкатывается, чешет пузо, через какое-то время понимает, что это препятствие, и объезжает Никаса, который опять садится в задумчивой позе и высчитывает следующую точку в пространстве, где можно получить полноценный кайф.
Не хочется думать, что было бы с психикой Никаса, если пылесос звался бы не Вася, а, скажем, Буран, и не ползал бесшумно по квартире, а ревел, рычал и тащил бы за собой провод.
С поэтами и психологами приблизительно так же.
В моей в моей жизни, по крайней мере, последние годы.
Нет, Васи встречаются… один на сто Буранов. Но кайф от хорошей поэзии, авторской, простите, песни или семинара по психологии так силен, что эта зависимость заставляет все еще искать его, несмотря на издержки.
И каждый раз, когда я открываю чьи-то стихи, или чье-то видео, я в тайне жду, что вот захочется замереть и слушать, забывая дышать… И совершенно неважно, сколько стоит сие удовольствие. Ноль рублей или сто тысяч.
Вживую хожу крайне редко, потому что более или менее страхует нервы фуфырик чего-нибудь сорокоградусного и сладкого, как правило, это бальзам. В прошлый раз подруга, которая позвала меня на представление, предусмотрительно подарила мне при встрече аж поллитровую бутылку, которую я вылакала наполовину из горла за перввые пятьдесят минут ознакомления.
Но не шешнадцать же мне, и даже не двадцать пять, здоровье надо беречь. И свое и чужое.
Тем более обидно ощущать себя прожженным снобом, который, как любой сноб, сам не идеален.
Да, снобизм необходим. Хотя бы для того, чтобы вовремя захлопнуть дверь перед тем, что тебе дать ничего не может, кроме голимого чувства превосходства и ужаса своей возможной лажи.
Хотя бы для того, чтобы равняться на лучших и тянуться за ними и понимать, что вряд ли дотянешься до них (да и не надо это), но хотя бы немного приподнимешься над собой. Иногда это происходит автоматически после того самого кайфа.

Ну да ладно… Лишь бы все, это все не напрасно было…
Весь этот опус навеян вчерашним ВПЕЧАТЛЕНИЕМ.
Имя исполнителя на афише мне ничего не говорило. Но подкупило лицо. Не знаю уж чем. Выступление называлось «Романс… еще романс». Вход свободный. Кроме того, я бы хотела посмотреть на зал, где буду выступать в ближайшую пятницу. В общем, я себя вытащила, наведя минимальные справки. Исполнитель, поэт, прозаик, педиатр. Послушать в компе заранее не рискнула.
И таки - да. Два часа в позе суслика в столбняке, при том, что я не самый большой любитель романсов. Глубочайшее знание и изложение истории, ни одной фальшивой ни то что ноты, но ни одной неискренней интонации.
И да, я чувствовала себя котом, который наконец-то дорвался до своего кайфа, которому не приходится шипеть, выгибать спину и пятится, пока не прижмут к стенке.
Жаль, сесть и выследить траекторию движения трудновато. Мы из разных городов, эпох и, вероятно мировоззрений. Но у меня есть три диска. Будет что слушать в ближайшее время.
Чего и всем желаю… Хотя не удивлюсь, если это мое открытие давно для всех остальных – земля обетованная.
Ах, да… имя… Михаил Кукулевич.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 21.10.2018. Еще раз о снобизме.