Георгий Косаревский
г. Санкт-Петербург
О ДОЛЕ ПОЭТА
У каждого из нас своя Голгофа,
Свой тяжкий крест и горечи венец.
Тернистая к бессмертию дорога,
Унылого бесславия конец.
Пусть кто-то гвоздь забил мне нынче в тело,
И больно мне, но муза в нём жива
Она сегодня строчки мне напела.
Их Вам пишу, запомнив те слова.
И побегут они по интернету,
Согретые прикосновеньем рук.
Простые, не изысканно одеты,
Мой плод дерзаний, вдохновенья, мук.
МОЙ ЧИТАТЕЛЬ
Читать мой стих на всю страну не стоит.
Но коль ко мне зайдёт читатель мой,
То окунётся в мир моих героев,
Пусть по колено, а не с головой.
На миг застынет над короткой строчкой
Обычно торопливая рука.
Я улыбнусь ему холодной ночью.
И он увидит взгляд издалека.
И новое прочтёт стихотворение,
Потом уйдёт в бескрайний интернет
А я, отбросив в сторону терпение,
Взгляну, а на страничке только след.
НО, МОЖЕТ СКАЖЕТ КТО-НИБУДЬ?
Здесь тленом воздух напоён.
Но всё же иногда,
Бродить среди чужих имён
Я захожу сюда.
Здесь всех эпох слышны шаги
В вечерней тишине.
Непримиримые враги
Не мыслят о войне.
Здесь ценностей иной отсчёт
Под каменной плитой.
Кому хула, кому почёт
Пусть выбор непростой.
Над каждым, кто сейчас под ней
Вершат потомки суд.
Тревожа эхо прошлых дней,
Вскрыв времени сосуд.
И мне туда же будет путь,
А не на пьедестал…
Но, может, скажет кто-нибудь,
Вот тот, стихи писал.
Другие статьи в литературном дневнике:
