Усіх вважав живими,
Писав, як про живих,
А їх пішло за димом
Десятки — ножових,
А їх пішло, шабельних,
На поклик чийсь чи зойк,
Як сонць — у ночі темні,
П’яніші за бузок,
За ці от фіолети
Фіалок у дворі…
І тільки крапля Лети
Загусла на пері.
(Із книги "...то меча, то хреста цілування", 2021)