летним ли ветром,
облаком ли патлатым,
лютым бессмертием,
сорной полынь-травою..?
вором ходил, любовником, психопатом,
пO морю аки посуху.
"Бог с тобою,
кто это, братец, прячет в кармане шило?
грех это, братец, тёмное это дело."
"грех, - говорю, - из Овидия да Шекспира,
я-то всё больше - Венеция, тарантелла".
пьяный огонь петляет во тьме кромешной,
в смехе и страхе...
ишь ты, Шекспир-Овидий...
смерть ненавидел,
как орёл ненавидит решку.
мало кто так до меня её ненавидел.
пO морю аки посуху.
"Бог с тобою..."
рот открыв,
задыхаясь, в волну бросался.
как целовался с ней, горькой давясь слюною.
как до меня никто с ней не целовался.
одолевая стEну бескрайней гжели,
птицы за невозможное заплывали,
пели свое "тили-тили", не знали цели...
я подпевал им.
естественно, "трали-вали".
