***
Там, где ты меня не любила,
собирает меня лепила
и собрать не может - не весь я.
Он сшивает меня в поту и
видит снег за окном на туе,
отирает лоб, говорит - развейся,
отдохни, работа ещё большая.
И тебя, хорошую, утешая,
прогоняет в город - иди, я сам тут.
Раз не любишь, нечего - говорит он,
хрипя и дёргая кадыком небритым.
Он хирург, он вечно суров и замкнут.
Там, где ты меня не любила,
снег летит, не в сети мобила,
только ты весела, игрива,
туи нежно гладишь по лапам,
договорено с эскулапом -
он умело стягивает разрывы.
Всё пройдёт, потом загрубеют шрамы,
и душа в проёме оконной рамы,
притворилась мёртвой, хотя живая.
И зачем просила ты коновала,
чтоб игла по коже моей сновала,
мне тебя на место души вшивая...
