Устроен божий мир как грустный виноградник-
отдельности слились и гроздьями висят.
В них косточки сквозят - любая тем прохладней,
чем горячее сад.
Печет полдневный луч, натягивая кожу-
упорствуй изнутри, пока не брызнул сок,
пока не станем мы до странности похожи,
стекая на песок.
В окрестностях себя ты бродишь в одиночку,
и в омут твой косясь, я вижу на просвет,
как носишь на руках несбывшуюся дочку -
любовь, которой нет.
Как бережет тебя упругая мембрана
от нежности моей, ненужности моей!
Мне не прорваться сквозь - в чужие эти страны,
в гнездилища теней,
В холодные ключи, безмолвные глубины,
Где кровь стучит в ушах не зная тишины…
Но пламенеет гроздь, в которой мы, любимый,
Над бездной сведены.
