ничего, что солнца ночью нет,

Облако Ночь: литературный дневник

Знаешь ведь, что сон - не цифра от двоих,
Хочется отправить сразу стих,
Но ни рифм, ни ритма, сто - билет,


У Чайковского Щелкунчик отстает,
И орехи не готовит белка,
И душа остыла, словно, грелка,
И замерзнуть вовсе не дает,


Снег улегся, что ли навсегда?
я сгребла бы, кажется, дорожки,
И свои некривенькие ножки,
Не оставила б без трудного труда,


Но приходит ночь, а с нею я,
Мне сегодня спать - себе дороже,
Разгребу, ты жди, хотя бы ложе,
Ведь для женщин - это колея.



13ч 53м по планшетному времени.


Привет, привет, а что там впереди?
Не кажется ли мне, что солнце встало,
Или от жизни я теперь отстала,
И жизнь мою никак вам не найти,


Как ясно разгорается денек,
Как будто Пушкин мне несет приветы,
И я к нему на небо за ответом,
Красавицей, которой не вдомек,


Откуда вырастают блонд колор,
Длиннее ног таких, чтоль он не видел,
И ручка, что перо, и день обыден,
Обиден за обедом, словно мор,


Я ревностью к Мерлин теперь горю,
Мне кажетя, что ей писал Есенин,
Он первый мой, на этом я стою,
Как памятник, что рвется в ваши сени,


И кажется, что разные теперь,
Людские чувства испытаньем срочны,
Я - миг один, не верю - ты не верь,
И не жалею, что в канавах сточных,


Укор, укор - и мне уже готов,
Мне горло перетягивает туго,
На этом все, и я тебе подруга,
Для многоточия, в котором мало слов.




Другие статьи в литературном дневнике: