И лить изыски с тихого творенья,
Наверно, лень и я глаголю с ленью,
С тобой, дневник, что кончить, как начать.
На утро скука - кажется болезнь,
Взяла меня тоска и на поруки,
Глаза потухли и обмякли руки,
И тело ватно, и такая хрень,
Мне лезет в думы, мысли, как обрубки,
Стираются и я хожу весь день,
Шатаюсь шатуном в крабельной рубке,
Как призрак и голландская сырень.
Да, к стати, расцвела уже сирень,
И май в разгаре майского цветенья,
На воздух выхожу древесной тенью,
Что тлеет, дым пуская серых рад...
Смотрела, что прошел по телу град,
И гаражи остались в помещеньях,
Не проданы, и небо из-за мщенья,
Что не берут и небо, чтоль в расчет,
Когда один другого продает.
Без правил, я впитала опыт но..
И на коленях теплые ладони,
Теперь меня ничто, ничто не тронет,
Мой пыл остыл иль все же изнемог,
Природой стать и лоном на природе,
К себе самой, мой прародитель строг,
И я строга до скучной недотроги.
Пока, пока, до следущей дороги,
И все путем и путь, кюветом, логом,
По средней полосе проложит сон,
И облако, что побываю в нем,
И из него освечены окрестья,
Неся меня, внеси немного лести,
Мне зелено, и май моей тоской,
Окрашен весь, и кистью, и мазком,
И птичий гомон, что без слов известен,
До воробья, что вылетел стрелой.
