немного времени я уделю, дневник,
Апатия такая, что из ваты,
Мои все члены, будто виноваты,
И сок из винограда не проник,
А выжат и раздавленный лопатой,
Стоит и киснит, о, мой ученик.
Полдня уж проскочили в выходной,
А мне бы в Сочи, хоть бы на три ночи,
Но в Сочи выпал уровень с водой,
И думать, что на море, нет и мочи,
А думать - что? Как быть совсем одной,
Ну и с тобой, дневник, бываю очень.
На лабе недостаточно идей,
Внимания и графоманя строчно,
Считаю рецки, очень, очень точно,
Как из горшка, что в голове моей,
Растут и поливаются всеночно,
Розарии и лепестки потерь.
На вечер приготовлю моцион,
Пройдусь по 'деребасовской' -шучу я,
И скучно все, и даже не волнует,
Ни чувства
- слуха, зрения искусство,
Как будто понесли они урон,
И это мне безудержно, и грустно.
И тишина, и каменное пусто,
Как ящерица, сбрасываю хвост,
Во Франции затоплен даже мост,
Стихия, мать, такое вот безумство,
Бывает, если не блюсти всем пост.)
Пост Скриптум.
И тебе, как вижу, грустно.
Другие статьи в литературном дневнике:
