Начну с того, что кончилось начало...
А завтра снова начинать исток,
Моей строки короткий волосок,
Которым на канве я вышивала,
То крестик - поле, в поле лепесток,
То розу, то её в шипе листок,
То снова что-то видное, но мало,
привет, дневник.
Ещё один денек,
Прошёл и сна ему не доставало.
А завтра,
Завтра встанет на поток,
И будет длиться, будто длится в срок,
А срок - от жизни маленький виток,
Что физика динамикой признала.
А лирики назвали вечность, рок,
И все-такое, что у всех бывало.
Пока, пока.
Пока - без интеграла, что вычислит,
Лишь тот, кто знал урок.
А к сентябрю его я забывала,
Ведь не узнаешь все, в чем будет толк,
Да и не вспомнишь, если толку мало.
Ушла в покой, пока не поиграла,
Секундный бег зовёт в экранный щелк,
А сон уже заждался на диване,
Скрипт- скрип, парам-порым, бок, лог.
Другие статьи в литературном дневнике:
