Не будем удаляться от формата,
Что на полях напишет карандаш,
Дневник, узнать бы все и на Арбате,
Остаться до утра портретом-раш,
И вот дожди, на сон накинув траур,
От продолжения ни следа, ни слезы,
В ночи уже запрятались и мавры,
И тем гордимся, и о том молчим,
Что белые вороны - не грачи.
Поговорим о череде событий,
Которые на осень метит лист,
Что ветер резок, что не так речист,
Тот кто погоду ждёт, к погоде чист,
И помыслом, и что на перемены,
Уже звонил звонарь и атеист.
Сентябрь, и ночь длиннее и длиннее,
И день в дождях, и гонит тучи вниз,
С небес неясное, фронтальное явление,
Тяжёлых капель колокольный твист.
Стирая памяти несметное число,
Над цифрой замедляю своё время,
То лето было, но и пронесло,
Часы стареют времени в ничто,
Без веры время - времени сомнение,
И вот уже полжизни унесло,
В прошедшее,
А будущее верю,
Еще, ещё, анкор, ещё, ещё,
Как листьев, дней,
Как звёзд на этом небе,
Как совершенство, идеал...
- да что ещё?
Не знаю... Надо верить, вот и все.
Укутав ноги под пушистым пледом,
Ушла в
Игру с названием Драгон Револьт,
И было мне довольно хорошо.
Пока, дневник.
- пока - условно, тленно,
Пока непостоянно, неверно.
Но я же ветренна, а это несомненно,
Как море, что Луной освещено.
Другие статьи в литературном дневнике:
