Крон деревьев желтогон,
Багрянит в листья жил усталость века,
То свежесть дня, то дождь одной стеной,
То бабье, не мужское, скажем, лето.
Привет, дневник.
Я думаю тобой,
Строчу тебя не Анкой с пулеметом,
Мой хриплый глас шарфом теперь замотан,
И хочется не помнить за строкой,
В нирване дня расплавленной, одной,
Я нахожусь и завтра на работу.
О, осень,
Что похожего у нас?
Мои стихи - слетают листья с древа,
Пока ещё не пасмурное небо,
И грусть бывает у любимых глаз.
- моих?
Моих, в глазах ли разум не был?
Он женский, вот такой уж мне приказ,
На жизнь, а вечность человек и не изведал.
Пока, дневник.
- пока, теперь, сейчас.
Все время, что дарует омут фраз,
Слова, слова, в словах ли мне экстаз,
Слова - усталость или дело, дело,
Что продолжается, не лишнее для тела.
