стих дня
Ирина Евса
Из книги "Лодка на фаянсе"
***
Петь о любви постыдно седой сивилле,
если она одною ногой в могиле.
В левой руке - костыль. На столе - бутылка.
И на виске, взбухая, ветвится жилка.
Этот кудрявый отрок с янтарным пухом
смуглого торса, пахнущий медом, миррой...
Надо тебе, сивилла, собраться с духом:
сыном его назвать, отпуская с миром.
И, волосок украдкой вплетая в складку
тонкой рубашки, оком косить лиловым.
Время пришло - стучать костылем в брусчатку
и торговать не телом, сивилла, - словом.
Будешь слюною брызгать, трястись в падучей
и прорицать паденье империй, смуту.
Ибо твоя луна, округлясь за тучей,
не будоражит лона - сжигает люто.
Но этот смех! Но рыжая эта прядка!
Словно под самым горлом стянули нитку.
Поздно, сивилла. Стыдно, сивилла. Сладко.
...Даже не оглянулся, толкнув калитку.
Другие статьи в литературном дневнике:
