***
Хотел рвануть через порог — душа на вынос...
А стал — не моцарт, не пророк. Так, просто, вырос.
Ни телекамер, ни газет. Не лез из кожи.
И твой сосед такой, как все, и ты такой же.
Не повезло, не повезло, не та эпоха.
Живёшь, мусолишь ремесло, (нет-нет, не плохо),
благословляешь божий дар, свой дом-теплицу.
И никаких вам траффальгар,
аустерлицев.
В кругах асфальтовых орбит — всё мимо, мимо.
А под горою куст горит,
горчит калина.
Зудят занозы мелких бед. Тропа всё уже.
А куст горит. Да он тебе
и не был нужен.
http://www.stihi.ru/2012/09/30/2310
Другие статьи в литературном дневнике:
- 30.04.2014. ***
- 28.04.2014. ***
- 26.04.2014. ***
- 22.04.2014. ***
- 17.04.2014. ***
- 15.04.2014. ***
- 13.04.2014. ***
- 05.04.2014. ***
- 04.04.2014. ***
- 01.04.2014. ***
