Почему ты мне не отвечаешь?
Тебе не нравятся эти строки?
Ты мне как будто не помогаешь,
как будто ты грустный или очень строгий,
а я и не знаю, что уже сказать, но вчера без всяких психологий
я почувствовала блаженство чистого кайфа, не знаю, как так происходит...
Да не хочу я тебя обворовывать,
я живу на другом материке,
я, вообще, не слежу за конкурсами, званиями дешевыми,
я в сосновом бору, я на облаке, я под парусом,
пылинка на каблуке.
Зачем мне просыпаться в мир, где нет тебя
как иглы в венке терновом, прости, что колюсь, без зубов, но в небесном, облачном молоке?
Цикады океанские блестят под водой, я им рада.
Купол превращается в рыболовные сети и мне туда надо.
Меня триггерит твой голос, я же молчу другим и мне рецензий не надо,
я, вообще, не люблю людей, они меня норовят уколоть не морфином, а матом.
Я прошу прощения, я болела,
а, когда я болею, я панцирь мечехвоста, я грубею и темнеет кровеносная система,
а так я медикаментозная :-)
Вздыхаю… А… «Спи. Земля не кругла. Она просто длинна: бугорки, лощины.
А длинней земли – океан: волна
набегает порой, как на лоб морщины».
Это не я писала, а Бродский, но тебе больше нравится мой голос, я знаю…
Я приду снова, не знаю в каком настроении… Но тебе понравится, даю слово.
И еще я знаю, – шепчу на ушко, – как я тебя ласкаю.
