***

Мария Мохова

*************

А он загонял любовь глубоко.
Потом ещё глубже, совсем глубоко.
А она проливалась со всех облаков.
Вылезала из всех щелей.
А он говорил: я не знаю, что делать с ней.
Я сбежал, я уехал, я вычеркнул все слова.
Всё забыл и оставил, не зная, что впереди.
Я играю вне правил, я всё поделил на два.
Я один.

Но кто-то плыл над его рекой.
Но кто-то был за его плечом.
И там, где легко и совсем глубоко –
пока ещё горячо.

А кто сочинил эти лучи,
а кто подбирал эти ключи,
и кто там летает над?
Об этом не надо.
Об этом молчи.
Об этом не говорят.

А там ещё птицы кричали вдали.
А там ещё снился далёкий восход.
Но об этом нельзя, это просто болит,
и, может быть, не пройдёт.

А он загонял себя, загонял.
А он догонял себя, догонял.
А он не хотел выходить из игры,
он будто летел с горы.
А она из своей глубины, одна –
из последних сил, из всего, что есть –
его снова вытягивала со дна,
и шептала ему: я здесь.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.03.2019. ***
• 23.03.2019. ***
• 04.03.2019. ***
• 01.03.2019. ***