Юрий Со Санкт Петербург
Юрий Со
На третьей странице
…а зачем, интересно, ты в куче бумажек
тратишь жизни мгновенья, что так коротки?
Ты дыханье любимой на хлеб не намажешь
и на алый закат не прикупишь портки.
Что за сила такая тебя заставляет
совершать бестолковость одну за другой?
И какая идея тебя подцепляет,
когда ты подцепляешь лист клёна ногой?
Быть поэтом – удушливо. Воздуха мало.
И с людьми не сойтись, и без них тяжело.
Ненавидишь и любишь не то, чтобы вяло,
но не в такт и не в лад, как скрипач пожилой.
Говорят, что поэзия – говор небесный,
из надмирного кладезя спущенный нам.
В тот колодец все лезут, как в офис собесный,
веря звёздам, гадалкам, приметам и снам.
Не пишите стихов. То – опасное дело.
Так, глядишь, до психушки Пегас доведёт.
И души не спасёшь, и износится тело,
и читатель на третьей странице уснёт.
Звуки
А я люблю звучанье клавесина.
Напоминает разбегание секунд,
плач муравьёв, или на море рыбий бунт.
Так зреет сок под коркой апельсина.
Так льёт по крыше долгожданный ливень,
или несётся вниз с пригорка колесо,
летит запущенное с точностью лассо
и бьётся о стволы слоновый бивень.
И что есть звук? Воздушное дрожанье,
которое мы слышим, лишь благодаря,
устройству уха. Переливы звонаря,
и конское предутреннее ржанье,
и даже шорохи колосьев хлеба,
всё это – физика. Не удивишь людей.
Об этом не осведомлён был Амадей
и звуки набирал впрямую с неба.
Наш Свет
Всё меняется. Даже погода
стала нынче какой-то другой.
Мне взаимных страстей неохота.
Очень нужен взаимный покой.
Чтоб застыли внутри электроны.
Чтоб забыли зачем мы живём.
Чтоб предсмертную песню Дидоны
на виниле послушать вдвоём.
Время, как ни беги, не обгонишь.
Хватит молний. Сентябрь. Камин.
Я спрошу, наклонившись: «Ты помнишь?»
Ты ответишь: «Всё помню. Аминь»
И не трогая даже друг друга,
содрогнутся вдруг наши тела.
Там, внутри недоступного круга,
тишина, будто лазер светла.
Этот свет не далёк и не близок.
Он пронзает всё небо пучком.
Долго будет икать астрофизик,
к телескопу приникнув зрачком.
Этот свет все законы размажет.
Всё зальёт он. Рискни, погаси!
И взахлёб его миру покажут
операторы из Би-Би-Си.
Вот поэтому грустно чего-то.
Помашу тебе с неба рукой.
Мне взаимных страстей неохота.
Очень нужен взаимный покой.
Другие статьи в литературном дневнике:
