Поэты Сибири Виктор Баянов

Олеся Радушко: литературный дневник

ПОМНЮ, ЕЩЕ ПОДРОСТКОМ ДОМА, ПЕРЕЧИТЫВАЛА НЕБОЛЬШУЮ КНИЖКУ С НЕОБЫЧНЫМ, КАК МНЕ ТОГДА КАЗАЛОСЬ, ВОЛШЕБНЫМ НАЗВАНИЕМ "ЗАЗИМОК" ВИКТОРА БАЯНОВА. ПРОСТЫЕ, ЛЕГКИЕ СТИХОТВОРЕНИЯ ЕГО О ЖИЗНИ КАК-ТО УМИРОТВОРЯЛИ ДУШУ И ЧАРОВАЛИ КАКОЙ-ТО ДЕРЕВЕНСКОЙ СТАРИНОЙ. Я НИЧЕГО О ПОЭТЕ НЕ ЗНАЛА - ТОЛЬКО ОДНО СИБИРЯК. А КНИГА ДО СИХ ПОР ГОРИТ ТИХИМ СВЕТОМ В ДУШЕ... НЕТ У МЕНЯ КНИГИ... ЕСТЬ ПАМЯТЬ - СВЕТЛАЯ ПАМЯТЬ... ВЕЧНАЯ ПАМЯТЬ ВИКТОРУ БАЯНОВУ...


***
Я пил прохладный сок березы
В старинных русских туесах.
И оттого мой чуб — белесый
И зелень легкая в глазах.
И вот теперь, большой и рослый,
Я вижу, что неотделим
От этой теплой, этой росной,
От русской утренней земли,
Где молодое сено косят,
Где ветка каждая цветет.
Земля моя меня не бросит
И никогда не подведет.



17 Марта, 2011
На 77 году ушел из жизни замечательный русский сибирский поэт Виктор Михайлович Баянов.


Всесоюзное признание В. Баянов получил в 31 год, издав поэтические сборники «Росы», а следом — «За рекой Талиновой». Учился на Высших литературных курсах в Москве. И одна за другой в 60-х, 70-х и 80-х годах выходили книги с его удивительно чистыми, проникновенными стихами.
Долгие годы он возглавлял журнал «Огни Кузбасса», немало сил отдал молодым литераторам.



«Изба на горе»,


Это было, было, было
Так давно, чуть помню сам —
В год, когда ещё рябина
Густо рдела по лесам.
В сограх, в травах, буйно росших,
Пели звонкие ключи.
Без помехи в белых рощах
Жировали косачи.
И у каждой у излуки
Рябь речную, как хлыстом,
От избытка жизни щуки
Били радужным хвостом.
Так, от рощи и до лога,
От опушки до села
Шла и шла моя дорога
И к деревне привела.
Деревенька небольшая,
Да со всех сторон видна.
Небольшая речка Яя,
Да какая глубина!
Зачерпнул водицы горстью,
Смыл испарину со лба.
Показалось: кличет в гости
На крутом яру изба.
Что там ждёт, добро иль худо?
Повернуть или зайти?
Верю я: любое чудо
Может здесь произойти.
Вдруг на взгорке, как когда-то,
В давнем платье, налегке,
Граева возникнет Нота,
Царственно пойдёт к реке.
Иль окликнет из распадка.
Где малиновы кусты,
Глаша, статная солдатка,
Небывалой красоты.
Только вижу: сед, измаян,
На крылечко без резьбы
Шумно вышел сам хозяин
Этой сказочной избы.
Подойти б, сказаться просто,
Рядом сесть к плечу плечом.
Что ж скажу я, вот вопрос-то,
И поведаю — о чём?
О дороге, людях, лете
Разверну картину, гость?
Так ведь знает всё на свете,
Так ведь видит всё насквозь...


И ушёл я от ограды,
От избы,
неся, как весть,
В сердце тихую отраду —
Что она под солнцем есть.
Будет путь большой иль краткий,
Тяжкой, лёгкой ли ходьба,
Оглянусь с тропы негладкой —
Пусть останется загадкой
Эта русская изба.




http://www.elf-club.ru/category/viktor-bayanov-stixi




Другие статьи в литературном дневнике: