Наша жизнь есть то, что мы думаем о ней. М. Аврели

Акламэна: литературный дневник

То, к чему стремится высший человек, находится в нём самом. А то, чего ищет низкий - в другом.
(Конфуций)


Несмотря на то, как много мы умеем, сколь многого заслуживаем, мы никогда не достигнем лучшей жизни, пока не сможем ее представить и не позволим себе жить именно так.
(Ричард Бах)


Не обязательно понимать мир, нужно лишь найти себя в нём.
(А.Эйнштэйн)


Каждая мечта тебе даётся вместе с силами, необходимыми к её осуществлению.
(Бах)


Мечты - не уход от действительности, а средство приблизиться к ней.
(С. Моэм)


Когда человек странствует, он, сам того не замечая, переживает второе рождение. Он то и дело попадает в новые для себя ситуации, дни его долги, вокруг чаще всего звучит неведомый ему язык. Он подобен младенцу, только что покинувшему материнскую утробу. И он уделяет гораздо больше внимания тому, что его окружает, ибо от этого зависит, выживет он или нет. Он становится доступней для людей, ибо они могут прити к нему на помощь в трудную минуту. И мимолётную милость богов он воспринимает с ликованием и будет помнить её до конца дней своих.
(Коэльо)


Максимилиан ВОЛОШИН


Мы дни на дни покорно нижем.
Даль не светла и не мутна...
Над замирающим Парижем
Плывет весна... и не весна.


В жемчужных утрах, в зорях рдяных
Ни радости, ни грусти нет.
На зацветающих каштанах
И лист - не лист, и цвет - не цвет.


Неуловимо беспокойна,
Бессолнечно просветлена,
Неопьяненно и нестройно
Взмывает жданная весна.


Душа болит в краю бездомном;
Молчит, и слушает, и ждет...
Сама природа в этот год
Изнемогла в боренье темном.


* * *


В дождь Париж расцветает,
Точно серая роза...
Шелестит, опьяняет
Влажной лаской наркоза.


А по окнам, танцуя
Всё быстрее, быстрее,
И смеясь и ликуя,
Вьются серые феи...


Тянут тысячи пальцев
Нити серого шелка,
И касается пяльцев
Торопливо иголка.


На синеющем лаке
Разбегаются блики...
В проносящемся мраке
Замутились их лики...


Сколько глазок несхожих!
И несутся в смятенье,
И целуют прохожих,
И ласкают растенья...


И на груды сокровищ,
Разлитых по камням.
Смотрят морды чудовищ
С высоты Notre-Dame.


(Максимилиан Волошин)



Другие статьи в литературном дневнике: