Белла Ахмадуллина - Юрию Нагибину I.Что за погода нынче на дворе?А впрочем, нет мне до погоды дела — и в январе живу, как в сентябре,настойчиво и оголтело.Сентябрь, не отводи твоё крыло,твоё крыло оранжевого цвета.Отсрочь твоё последнее число и подари мне промедленье это.Повремени и не клонись ко сну.Охваченный желанием даренья,как и тогда, транжирь свою казну,побалуй все растущие деревья.Что делалось! Как напряглась трава,чтоб зеленеть с такою полнотою,и дерево, как медная труба,сияло и играло над землею. На палисадники, набитые битком,всё тратилась и тратилась природа,и георгин показывал бутон,и замирал, и ожидал прироста.Испуганных художников толпа на цвет земли смотрела воровато,толпилась, вытирала пот со лба,кричала, что она не виновата: она не затевала кутерьму,и эти краски красные пролиты не ей — и в доказательство тому казала свои бедные палитры.Нет, вы не виноваты. Всё равнообречены менять окраску ветви.Но всё это, что жёлто и красно,что зелено, — пусть здравствует вовеки.Как пачкались, как били по глазам,как нарушались прежние расцветки.И в этом упоении базар всё понижал на яблоки расценки. Прозрели мои руки. А глаза — по новым звукам. Эту суть свою Сентябрь добавил нашим волосам IV.Темнеет наше отдаленье,нарушенное, позади.Как щедро это одаренье меня тобой! Но погоди — любимых так не привечают.О нежности перерасход!Он все пределы превышает.К чему он дальше приведет?Так жемчугами осыпают,и не спасает нас навес,так — музыкою осеняют,так — дождик падает с небес.Так ты протягиваешь руки навстречу моему лицу,и в этом — запахи и звуки, как будто вечером в лесу. Так — головой в траву ложатся,так — держат руки на грудии в небо смотрят. Так — лишаются любимого. Но погоди —сентябрь ответит за растрату и волею календаря еще изведает расплату за то, что крал у октября.И мы причастны к этой краже.Сентябрь, все кончено? Листы уж падают? Но мы-то — краше,но мы надежнее, чем ты.Да, мы немалый шанс имеем не проиграть. И говорю:— Любимый, будь высокомерен и холоден к календарю. Наш праздник им не обозначен.Вне расписания его мы вместе празднуем и плачем на гребне пира своего.Все им предписанные будни как воскресения летят,и музыка играет в бубны,и карты бубнами лежат.Зато как Новый год был жалок.Разлука, будни и беда плясали там. Был воздух жарок,а лед был груб. Но и тогда там елки не было. Там было иное дерево. Оно — сияло и звалось рябина,как в сентябре и быть должно. Так дурно жить, как я вчера жила, — Чудовищем ручным в чужих домах Прощай! Но сколько книг, дерев Прощай! Мы, стало быть, — из них,
© Copyright: Семён Кац, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|