Веле Штылвелд
• У мудрости свой срок и прок -
где чуть чудной, где чуть урок...
Автор
По-моему, хорошая литературная критика должна быть объективной, безотносительной и честной... Ведь на вкус и на цвет... И с этим надо быть очень и очень осторожным... т. е. к каждому относиться бережно, но оставаться собой, на своих этических и эстетических позициях...
Давайте просыпаться, Человеки! Поэзия обязана нести этическую нагрузку... Пишущий человек обязан рано или поздно обшивать себя коммулятивной броней этики... Будет с годами у каждого... А мне нужны сегодня те, у кого эта броня уже есть... С ними можно что-то менять... А в крикуны я уже по возрасту опоздал. Так что буду беседовать с поэтами без надрыва.
Аврора Дюдеван была неподражаемой писательницей и великой женщиной. Её слова:
"Я занимаюсь литературой, как другие занимаются садоводством" - это единственное, что я можно бы было повторить, говоря о себе... каждому хорошему современному поэту.
Но в моде по-прежнему неухоженные, не постриженные стихи, стихи словно комьями, полустрочками: полумаркими, полунедосовершенными... Экспериментальная поэзия с неологизмами, полонизмами и прочая... В принципе, это неплохо... но иногда это – трудно варимая для читателя звукорядная словомасса, и об этом забывать всё же не следует...
Если слова информационно значимы - это будут читать... Будете бодяжить - нет... чуть ветрено, хоть и не так, чтоб одной левой пяткой... экспроментальная поэтическая отписка... вроде как... не пройдет! Уж лучше - дайте чуточку ритм-н-блюза... и тогда потянет...
У молодых поэтов возникает так называемый черно-белый театр. Театр графических светотеней. Затем поэт начинает нарабатывать собственные эстетические мифологемы, у меня, например - Атлантиды, Трои, каины, каиниды... Кстати, каиниды - это те, о которых хочется написать...
Прочь отсюда человек-полуда,
прочь отсюда, человек-химера...
Затем в эту собственную эстетику пытается пробиться некая оценочная шкала Других, тех, кто в пору постмодернизма забывает извечное пограничное Правило: там где заканчивается твоя свобода, твой мир, там у меня в душе вызревает мой мир, моя оценочная шкала... Тем и опасен постмодернизм. Он как бы настоян на собственной сумасшедчинке. Преподнести его иным почти бесполезно, если читатели не пропускают мое поэтическое восприятие через собственные фибры души.
Затем наступает САМОЕ ВЕЛИКОЕ - это театр Поэта. Поэт как бы отступается от себя, ради публики, но и публика приходит в душу, в библиотеку, в зал с тем, чтобы понять и принять поэтическую версию мира того или иного Творца. В этом смысле очень хочу увидеть поэтический театр Катарины Синчилло. А как теоретик, я более двух десятков лет преподаю свою доморощенную эстетику. Иногда из этих усилий вырастали Поэты.
У самого меня поэзия чуточку экспериментальна. То, что предложено в ней, скорее театр абсурда, в котором все мы играем роли. Это маленький театральный ролик о трансформации Душ Человеческих, без Боязни, а что подумают о том плохие или несколько несоосные и оттого вечно несносные, но всё-таки хорошие Люди.
Ритм текста в Интернет строго выверен! Банально, мило, вечно... До икоты влюбляться в Интернет-страницы, проходя мимо их хозяев в реальности, то бишь в реале... Вот веселуха-то - над авторами главенствует Интернет - ни премий тебе, ни просто восторгов...
Чуть смазана поэтическая палитра несопоставимыми словосочетаниями рождает вполне ожидаемое огорчение... Это же касается и шлягер-пешёнок с текстуальным передергиванием строчек и интонаций... Существует щемящая извечная вторичность... там, где Творец не желает выйти на авансцену своего времени и занимает позицию некого фигурного невмешательства. Такое себе фуэте в темном уголке пространства духовного... В том она и вторичность... В прозябании вечном не натруженном...
А надо не всегда находить время на выход из кокона, но надо всегда уметь найти изюминку в себе. Раскрыться до конца, а не оставаться бутоном... Например, недопустимо много словесных перегрузок при почти агрессивным контекстом и/или при общей минорности текста. А то ещё вдруг являются миру песни: большой крокодил, маленький крокодил, звездочка, блатной квадрат... Так нельзя бренькать... под гитару... словами...
А ведь, казалось бы, чуть бы ускорить темп, поправить ритм и получится очень по жизни попутная песня... Или вот что ещё... Случается очень не естественно большой перепад настроений... почти шквал... Это настораживает....и в итого - разочаровывает... несостоявшимся, не искренним, не святым, едва ли не притянутым за уши.
Не всегда следует поэтить на всё сугубо личное... Из-за неопытности в посторонний мир могут вылететь не только мысли, но и не перелопаченные душевно поступки и годы. И со стороны это будет выглядеть просто ужасно... Или наоборот - технически чисто, но с крепко придавленной душевной ноткой... Отдельное замечание для отпетых эротоманов... Хва сублимаций... Потным делом займись, а в Поэзию - ни ногой...
Я хочу поделиться с вами своей любимой цитатой от Марианны Уильямсон:
«Наш глубочайший страх не в том, что мы неполноценны. Наш глубочайший страх в том, что мы боимся показаться слишком сильными. Именно наш свет, а не наша тьма больше всего пугает нас.
Мы спрашиваем себя: «Кто я такой, чтобы быть выдающимся, великолепным, талантливым и потрясающим?» А действительно, почему бы тебе и не быть таким! Ты дитя Божие. Твое самоуничижение не нужно миру. Нет ничего привлекательного в робости и зажатости, что заставляет всех вокруг тоже чувствовать себя неуверенно.
Мы рождены, чтобы сиять, как это делают дети. Мы рождены, чтобы проявить славу Божию внутри нас. И это не только в некоторых из нас, это буквально во всех нас. И когда мы позволяем сиять своему собственному Свету, мы неосознанно даем другим людям возможность делать то же самое. Когда мы освобождаемся от наших собственных страхов, то одно наше присутствие освобождает от страха других людей».
Опытные поэты обычно убирают союзы, предлоги, вводные слова... поэзия литая штука... Хоть, впрочем, всё начинается с подражания... И уж затем только следует поиск и раскопки себя... Поэта, да и просто человека шлифует Время... Я вообще обожаю в Поэзии любые подобные перекапывания микросов и макрасов нашей общей вселенной...
Иной поэт пишет вроде бы чисто, но вдруг в нижней последней строчке приглушила тональность. На чуть-чуть, и всё таки... Роняется тональность… и происходит сброс... Некая духовная недотяжка... Очень плохо, когда поэзию превращают в некую плакальщицу... тихий и грустно уходящий совок... текстуальный... печаль да и только... Вечные душевные и словарные недотяжки... Затем и водил Моисей 12 колен Израилевых по пустыне сорок лет, чтобы прошла естественно-историческая выбраковка отчаянных пессимистов. Это уже не поэзия, а плач вопиющего в пустыне.
Но это уже навсегда не поэзия!
-.
Власть топ-менеджеров с идиотскими замашушками долбаков всеядных - агрессивных, мелких, неумных... Абсолютно точно таким представляется третий пол бездуховных нынешних управителей! Я же терпеть не могу нелюдей Третьего пола - пола жизненных мудорастов! Залиты глаза, но человек творит, и к пятидесяти это уже, слава Богу! Прочее просто туфта, не подлежащея обсуждению, ибо под лежащий камень и водка не льётся!
Как я сам лично живу?! В неком духовном тамбуре при тамбуринах.... У меня на бэк-вокале и на подтанцовке время... Вот и ношусь по жизни... Далеко уже не в поисках себя, а ответных себе сущностей...
Отдельно не мешало бы поговорить о графике поэтического текста. Графика текста телеграфна, на пуантах, а текст лиричен... Здесь или-или... Голос автора чем тише будет звучать, тем мудрее... Для начала неплохо бы и абзацы иметь... Текст, из надрывного сообщения переведя в стационарную плоскость просто текста по манере записи, можно довести до уровня небольшого чуда... Но графике текста неопытные и поспешающие внимания почти не уделяют... И это горько... и алогично...
После смерти матери в последние годы пишу как бы рывками... Тяжела эта ноша... поэт... Амен код амен! Так причитали предки. Поэты, Вы обязаны писать много, чтобы передавить своим Творчеством многообразную окрестную серость! А вот зрительные и зрительские восприятия - в поэзии и прозе - это особый вид искусства! И даже в зарифмовках, как по мне, это всё-таки не всегда поэзия... В них, как и в акростихах, уже натянутые размывки, которые вымывают и губят поэзию в ущерб документальному восприятия.
А это порой жестокая мука, и через нее не надо проходить, к ней надо просто проникнуться и еще глубже понять.. Стоит ли писать спешно ресторанные стишата или всё же поэтить?! По-настоящему, по-человечески... Поэзия - это не только и не столько как бы большая заочная школа-утешительница, школа-отворотница от дел и поступков крайних бездуховно-бездушных. Нечего от себя прятаться в свой народ, и элитарить себя для верховной шудры. Народ всегда тоскует по хорошей Поэзии...
Давайте её хоть по крохам, но регулярно.... Сегодня это возможно... Прикормить норов народный... Не стесняйтесь опускаться на поэтические корточки. Не народ сам шел в пигмеи, а его туда привели... Пусть хоть на ваших страничках выдохнет народ полной грудью... У неокрепших поэтов бывает привыкание к фоновым прическам времени... Вы порой даже не понимаете, как это глушит на смерть истинных сенситивов... Прекрасно то, что для этого есть телесериалы для всей прочей публики... там однотипия духовная приветствуется и хорошо оплачивается... Но это не ВЫСШАЯ ПОЭЗИЯ.
И вообще, аккуратно выписаны строчки... как бы ни о чем.... Это фоновый текст для сериала... про очередного российского инспектора Катанйо... И вообще зачем гнать бандюжно-воровской сленг рядом, например, с монастырским языковым строем того же Нестора-летописца или вещего Бояна... До такого дотянется только тать какая нерусская.. Только без обид. Но не соразмерны языки - биндюжный и летописный...
Вот стоит у дому, в районе рыночной мусорки полупьяная мордвинка старенькая и медитативно кричит протяжно с шаманским распевом: Но-не-А… Но-не-А… А вы что подумали, что киевская бродяжка начнет АУМ кричать… Не то! Но-не-а у любого пятого колеса…Но-не-А на все наши беды троещинские… И сказать бы о ней – подзаборная, да только нет на Троещине побзаборья… Но-не-А… Но-не-А… Но-не-А… Я в тихом восторге…. И это на улице Марины Цветаевой! Какой шикарный постмодернистский пассаж!
Извечная блокониада окрестного Разума... вечно грустная.... с бархатными стульями с обивочкой в золотистых гвоздях... гроздями... в виде виньеток... М-да... Основная беда сиюминутных пиитов - это вчерашние слова, идеи, кодексы поведения.... Переключаться пора... тогда, когда источник словесности прохудится в душе...
Случалось, что так на годы замолкали великие русские поэты и поэтессы. За примерами не стоит за три моря ходить. Здесь и Борис Пастернак, и Марина Цветаева... Очень часто они ожидали не только новых образов, но и новых слов.. Новые слова способны по иному представить кодируемое вербально пространство и добиться в нём желаемого созвучия...
Натиск – оттиск… Откровенье, а за этим – боль в глазах,
всевозможные сомненья и душа на тормозах…
Тулумбасы с рокировкой, зайцы в транспорте судьбы
да торговые чертовки, безоглядные плутовки,
продувные прошмандовки – мир доводят до чумы.
Грохнув смело в тулумбасы, доорались – всюду ложь:
продувные выкрутасы, всюду лясы и балясы,
придурасы новой расы глохнут... выжато... под нож!
Обрезают наши души то ли ангелы в ночи,
то ли те, кто съели суши и стащили кирпичи
наших будущих заминок, до которых не дойдёшь…
Без обыденных побывок стонут ангелы… под нож!
В тонком мире композиты паразитного хламья,
между ними – прозелиты – в Веру впавшая ШУДРА.
Им тибетская молитва: МАНИ АУМ ПАДМА ХУМ,
всё равно, что в ж@пе бритва: «Маня – даун, падло – кум!»
В том – и всё их ротозейство, в том – их весь иконостас,
непрерывное злодейство – ежедневно грабить нас!
*** тулумбасы - уличные барабаны из пустых жестяных бочек времен украинских Майданов
-.
Неформальная литературная жизнь существовала и до эры Интернет, но эпистолярии в те времена были куда как более полноценными… Чаты и Форумы смазали общение, истощили его и свели его до киберсленга и смайликов… Чудачить да фордыбачить в литературу приходят многие, но, пройдя годы, остаются лишь единицы.
Сетевое имя Веле Штылвелда заставляет задуматься. Какие у этого автора приемы, фишки, в чем недостатки, что было, если бы этого автора не было в блогосфере и ряде литературных ресурсов?.. Какой спектр перекрывает он своими работами? И где-то же есть его нишка, например, поэтическая, литературная... На кристаллизацию поэтического имени порою уходит жизнь...
Но даже в конце пути можно встретить не лазурные отзывы: "Веле, у Вас очень нестабильное творчество. Иногда напишите - закачаешься, иногда где-то посредине". Попробуй здесь возразить... А я и не возражаю. На каждый платок - не накинешь в платок.
В глубоком Детстве моя еврейская бабушка Ева хотела назвать меня Ванькой, а украинско-польский отец - Мишкой, в память о своём брате младшом, усопшем во младенчестве. Из этого получился мой вечный литгерой, он же альтер эго - Мордехай Иванович...
Мой армейский начальник - сержант-срочник, аид из Самары Давид Рохновский спас меня от заслания на Дальний Восток после ШМАС - школы младших авиационных специалистов в п. Лебяжьем Ориенбаумского р-на Ленинградской области. В 1973 г. в окружной газете ПрикВО "Слава Родине" (г. Львов) я начал публиковаться как военкор.
После десяти лет ухода за чернобыльским инвалидом - мамой, которую я похоронил в декабре 2007 г., полгода не поэтил. Дочери - ни израильская, ни киевская не отреагировали на смерть умиравшей целое десятилетие в жуткой агонии бабуле. Тем не менее, я стал невольно естественным передаточным звеном времени, так и не принятый собственными детьми.
Наверное, судить всё же поэта дано, как видно, поколениям внуков и правнуков... И дочери здесь ни в счет. Пропоэтил, увы...
У меня плохо получается улыбаться. Время скорее предложило мне маску белого клоуна с мрачненькой гримаской на лице. Но кто-то должен быть в этом мире и в этой маске. Я принял ее и несу, как одну из пружин огромного литературного мира. У меня, увы, как и у всякого Творца, впереди нет уймы времени, но спасает сегодня то, что вызрела избирательность. Именно избирательности всего более и не хватает молодым. Отсюда такой разброс чувств и мнений...
На что остается надеется, так только на то, что все-таки отыщется и в обозримом будущем такой осколок времени, на котором я всецело посвящу себя Творчеству. Всего менее я жду перемен... Перемен?!. В чем они?!. Копошась в литературе, в т.ч. и НФ, я натолкнулся на мысль ныне уже покойного классика Курта Воннегута о том, что на смену революциям и войнам в конце второго тысячелетия пришла пресловутая великая... Перестройка, которая водила за нос человечество не одну тысячу лет... Это было сказано в пятидесятые годы... В США. Лихо! Публицистику всегда судят по законам мышления! А вот Поэзию по струнной партитуре Души.
-.
Вот нельзя же написать так... роман ужастиков в фэнупаковке с дамскими фенечками... о победе панфеменизма на нашей старушке Геи... Меня поражает способность современной недевичьей украинской критики так вуалировать заранее известное пространство... Это напоминает некие сети для недозрелого интеллекта... Нельзя так с читателем. Он, читатель, не быдло... А элита читательская сама выбирает... Надо хотя бы давать намек на фабул-констракш, и на время вырывать хоть бы сгусточек из текстуарного полотна... Иначе это всё голое манерничество и, простите за откровенность, туфта... Меня печалят подобные критические статьи. От них часами зубы болят...
А мне предложено написать профессиональный скоростной небанальный роман о поэтической критике.. Вот не надо только смеяться… Критика, мол не роман, а голые рефлексии… Возможно, что и так, но поживём – увидим… Ведь с чего-то уже начался весь этот сыр-бор. Так что надлежит идти до конца! Даже просиживая на скамейке для запасных… С неё бы начать.
Неужели я мило навсегда закрыт на себя? Странное, однако, возникает у меня чувство – мера его не иначе как духовный совок. Неужто ль дожили? Мои счетчики общей статистики на стихаре не работали уже давно, и вот теперь каждое отдельное произведение будто исключили из списка живых… Но как и о чем писать иначе, если мне больно? Я что-то вас не пойму.
А обстановка в Орияне действительно нравственно уникальна! Нет приемников реальных режима. Самое время поговорить, и вдруг такое закрытие рта... Ба. я тащусь и... соболезную всем нам!
Язык разве что прекрасен. Язык изложения? Нет, язык переливания воды… и затыкания ртов…
Лучше гор может быть третье око - паровозы не ходят туда...
"Тепловозы" сигают с наскока, в остальном же – почти ерунда.
Да-да, лабуда! И это здорово!.. …А вот городская лирика… Это когда действительно – лирика, действительно – городская... И я любил работать в этом ключе! Но сегодня уже иным приходиться писать салютным текстом: Так держать! Go! Go!! Go!!! И слава тебя найдет. Удачи... Но в ответ получать… Спасибо… С припиской: Веле. Ты наивный, как угол дома. Нечему радоваться. Эксцентрик… И снова приписочка:
«Наверное, не творческие муки его рукою правили, а глюки.
И, чтоб создать творенье золотое объелся этот автор наркотою».
Всё тот же Эксцентрик
Наше творчество – это как свой язык, способ выражения мыслей, что ли. Одни рисуют картины, другие строят космические корабли, а я, например, обычно излагаю, таким образом, что-то наболевшее или что-то хорошее... Материализация чувственных идей. В общем, мы собрались в сеть не токмо ради славы; призрачная это слава в сетях всемирной паутины... Просто иногда так хочется поделиться своими сокровенными мыслями с кем-то, кто тебя совсем не знает…
Разве у вас никогда такого не было: в поезде или самолете изливаешь душу человеку, которого видишь в первый и последний раз в жизни? Меняешься телефонами, зная заранее, что никогда не позвонишь, и при этом выворачиваешь наизнанку свою душу?
Также, как здесь, мы совсем не знаем друг друга, но нам нравится общаться и читать произведения друг друга, и выставлять свое творчество на всеобщее обозрение, не родным, друзьям, а случайным попутчикам? Тогда как в реальных украинских плацкартах обычно нажираются, едут в потных рубашках, штопаных лифчиках и драных потных козьих носках… Пахнет самогоном и зависимости от сезоны – свежими или солёными огурцами…
-.
Молодые да прыткие утверждают, что нет у творчества цели. Оно само может быть целью. А может и не быть. Всего лишь путь к намеченной цели… Всего лишь движение на этом бесконечном пути…
И вообще… Сначала пишешь, потому, что не можешь не писать... А вот когда тебя читать начинают, появляются цели. У каждого – свои, невозможно выделить одну. Я вот точно считаю издание стихов невозможным, но на сайтах ставлю.
И за то время, как я публикуюсь на подобных сайтах, похоже стал значительно лучше писать. Не в смысле лучше, а в смысле значимее… Вот сегодня иду по асфальтовой объездной полоски вокруг близжайшей к дому моему школы и читаю прямо на асфальте: Кириенко – лошара... И при этом мысль: Кириенко, поди, и не знает, что он лошара, а мы – прохожие знаем, что Кириенко лошара, но не знаем, кто он, этот Кириенко…
Читая чужие стихи, прислушиваясь к критике. Это важно – общение по интересам, ведь слава в Интернете – это очень условно. Здесь никто даже имени моего, например, настоящего не знает. Зато здесь есть стихи, прочитав которые, я понимаю – это обо мне. Я должна была это написать – но таланта не хватило. И именно такие чужие стихи мне помогают. Не мои, и подозреваю, что это взаимный процесс.
Не мои, не моё, не наше… Кто не с нами, тот против нас… Но это уже отдельный разговор, почти сетевой «майн капф», и к нему нам ещё придётся множество раз возвращаться. Пока же я не хочу различать отдельные голоса, предпочтя им сетевую многоголосицу, почти белый шум, но уже с серыми и черными отметинками, от которых как и кому… Кому и как…
Можно и обойтись без харизмы и страсти, забывав про шумиху и успех… Но при этом всегда будут подразумеваться страсть и харизма… Страсть к чему-то, или к тому-то, им тогда, чтобы прославиться, да, творчество не должно становиться целью этого, и как я уже говорил – только самоотдача является неким стремлением к успеху, показывая его людям наглядно.
Мы всегда подсознательно хотим, чтобы на нас обратили внимание, ведь так? И иной рифмодиабетик порою прав, уверяя, что успех нужен всем, что он у каждого является целью.
Тут недавно говорили про Пастернака, который всё же благодаря своему творчеству добился успехов, но кому сейчас нужна его цель – самоотдача? Есенин же являл собой случай эгоизма, он, видимо понимал, что самоотдача ни кому не нужна, хотя можно и поспорить. Как говорил Анатолий Мариенгоф, Есенин писал для потомков, а стало быть, не для самоотдачи.
Постойте, а не является ли самоотдача извращённейшей формой того самого эгоизма? Самоотдача – для себя, дабы отдать свою жизнь творчеству, как я понимаю, но без успеха – это только лишь эгоизм, поскольку, если успеха не будет, самоотдача будет пустой, никому не нужной, кроме самого творца, глупостью… Или альтруизмом… А альтруизм обычно всегда наказуем!
Харизма и страсть – всегда существуют на одном краю информационного поля... Нет харизмы без страсти, нет страсти без харизмы... И тогда, цель творчества – это страсть. Вернее, ее удовлетворение. Самоотдача – вторична, она происходит от удовлетворения творческой страсти. Это, порой, как любое иное хобби, но только сильнее. Так что коротко: цель Творчества – самоотдача!
Странно говорить о всеядной самоотдаче. Ибо, что есть цель секса? Зачатие, страсть, доказательство своего физиологического присутствия в мире?.. Здесь только наверняка самоотдача присутствует. Только как понимать этот наверняк, и где здесь поставить знак равенства?
Эй, ребята! Если бы целью была одна только самоотдача, то большинство из нас не размещали бы на этом сайте свои стихи, а хранили бы их дальше в своих блокнотах, не так ли?! Не надо врать себе!
Я думаю, что в первую очередь, поэт доносит свои мысли людям, поэтому стихи должны издаваться. Во-вторых, в стихах зачастую описан жизненный опыт и кому-то они могут помочь, а в-третьих, если поэт ищет славы, денег, то, в конце концов, теряется талант и приобретает вид робота-писателя: технического строчилы… Лично я пишу, чтобы сбросить накопившийся негатив, и поэтому у меня очень мало стихов, которые радуют душу.
Как глупо, ведь сказал же Пастернак:
«Цель творчества – самоотдача,
а не шумиха и успех,
как жалко ничего не знача,
быть притчей на устах у всех…»
На мой взгляд, самоотдача-это не цель, а шумиха и успех. Была такая песня у группы Наутилус Помпилиус, называется "Люди", и там были такие слова:
«…у них соленые слезы и резкий смех
им никогда ничего не хватает на всех
они любят свои лица в свежих газетах
но на следующий день газеты тонут в клозетах…»
А вообще-то самоотдача не может быть целью творчества. На мой взгляд, творчество должно быть целью самоотдачи. Ведь любой человек искусства должен отдавать чуть ли не душу, чтобы творчество было достойным. Это моё личное мнение, публичных митингов по этому поводу не было.
Когда-то я достиг в поэтической сфере значительных, на мой взгляд, успехов – победы во всяких конкурсах, издания и т.д. Но что-то в этом было такое, что заставило меня остановиться. С тех пор я писал стихи исключительно для себя, как дневник. И это мне очень помогало: разобраться в себе, выразить, выплеснуть то, что волнует. Поэтический дневник стал книгой странствий квозь пространство и время. Сквозь себя, скозь собственную жалость к себе, сквозь собственные иллюзии а оффшоры… Собственные душевные обломы и непонятки, собственную недодозначимость, недозвучность….
Это и давало мне дополнительную подпитку энергией – вы же знаете, что творчество – это единственная деятельность, от которой получаешь, когда отдаёшь – эту истину мне впервые открыл наш мудрый преподаватель философии, конечно, в более сложном виде, чем я написал. Ну а потом я начал публиковать свои стихи на полдесятке топовых сайтов рунет, сетуя, что в уанет в это время был разгул сетевой ксенофобии и маргинализма. Но теперь это всё выхлестнулось на РФ, и у нас стало возможным попросту пресекать и отсекать спамеров и словоблудов, а за троллинг и вовсе выставлять за некое неформальное информационное поле терпимости – для этого понадобилось, как минимум, десять лет…
И вот недавно я почувствовал, что теперь на это оглядываюсь и не пишу просто для себя – и мне это не нравится. Поэтому я решился сделать паузу м посвятить определенный промежуток поэтической критике, поскольку в сети сам я то и дело выступаю в роли читателя. И без всякого зазрения прихожу к Выводу – творчество ради славы убивает творчество. Настоящий творец - это тот, кто не нуждается в дополнительном одобрении со стороны.
…Готов, однако, спорить, что цель творчества – это удовлетворения собственных амбиций, и получение славы. Вот почему я и предлагаю обсудить эту, по-моему, очень интересную, противоречивую и всегда актуальную тему. Хотелось услышать разные мнения. И они мне показались и откровенными, и актуальными.
Истерические девушки и стероидные мальчики,
вы скажите, кем вы сделаны, и каким гунявым пальчиком?..
Другие статьи в литературном дневнике:
