Сегодня- день памяти моего отца.
В 1968. Вот в такой апрельский день - уже весенний- умер от рака мой отец. В 44 года.
У него были незаконченные переводы с немецкого. Книг по рентгенологии.
У него были планы жить дальше.Ради моей мамы и дочерей.
В клинике ВМА его спасти не могли. Полгода болей и мучений. От неправильно поставленного в Хабаровске диагноза.
Лечили моего отца его же сокурсники. На курсе он был "звездой".
Сокурсники сделали "операцию" и ахнули. Ахнули и зашили. Зашили и вели 2 истории болезни.
Дома я до сих пор храню ту, настоящую, выписку из истории болезни. Где было написано "Показывать только родственникам!"
Моему отцу так и врали, что у него язва.
А он знал всё о себе и своей болезни. Он боялся умереть в день рождения моей мамы.
И умер незадолго до него.
Маме не разрешали ночевать в клинике.И в ту ночь она, как обычно, уехала в наше временное жилище.
Ночью отец умер.
За одну минуту моя 42-летняя мама поседела.
Я пишу это для своих дальних родственников.
С удивлением узнала, что они читают стихи.ру.
СТРАШНЕЕ ПОТЕРИ, ЧЕМ ПОТЕРИ МОЛОДОГО ОТЦА, ДЛЯ МЕНЯ НЕ БЫЛО И НЕ БУДЕТ.
Я уже чуть-чуть по возрасту пережила своего отца. Но долго думала, что меня не станет в 44 года.
Ведь в те же 44 года умер мой дед по отцу.
Другие статьи в литературном дневнике:
