Шекспир не прав, жизнь - не театр,
Скорей, потёмки закулисья,
Взойти на сцену все хотят,
А встречный ветер гасит листья.
Освистан день ли, жизни акт,
"Быть иль не быть" мои потуги.
Огней смывает морось лак,
Бессильно опадают руки.
"Да будет свет" , но не софит,
Мне указующий стать ролью.
Смывая краски, ночь глядит
Из закулисья: Мне б любою
Быть, удержавшись на плаву,
А утром глядь в окно, на город:
Снег уцепился за траву:
Со сцены не скатиться в прорву..
Никто не вызовет на бис
Мой первый снег и мой последний,
Напоминавший сдуру лист
Свет непогашенный в передней.
